Ну и бред по пьяни в голову ползет...
Блин. Что-то написал, сам не пойму зачем. Обычно я если и пишу стихи, то только для себя и в них какая-то тема.
А тут темы нет, строки как у шизофреника, каждая о своем... Жуть...
Думал сетереть, а ща передумал. Может кто поставит диагноз?
По-моему, это уже клиника...

Пишу я эти строки сам не знаю почему.
Быть может, я надеюсь на судьбу.
Что, может быть, она еще меня вдруг помнит,
И даст возможность выбрать самому.

Свой путь, свою судьбу, свое призванье,
Хотя о чем я, карты в руки дали.
Играй! Но что б не проиграть себя.
Дай Бог, что б в картах козыри лежали.

Берешь колоду. Пластиком блестя,
Она затягивает в бесконечность страсти.
И вроде бы, как будто бы шутя,
Подкидывает в жизнь за мастью масти.

Играешь, думая, что так
Решаешь все, судьба твоя в руках.
И козыри твои растратишь только так,
А следом глядь - и вот он, полный крах.

Все потому что жить не стоит,
Считая, что ты царь иль властелин.
Ты не игрок. Ты жизни пластилин.
И только Бог способен что-то строить.

И Он тебе колоду дал,
Что б бережно ты с нею обращался.
А ты играл и жизнь свою продал
Тебя прельстили пластиком, и ты повелся.

И вот пишу я эти строки сам не знаю почему.
Быть может вспомнить я хотел судьбу,
Да только нет ее без Бога точно,
А Бог не даст мне карты в руки одному.