Настроение:

sick

musqukuspa
И привиделось мне часа на полтора.
Что связывается со мной профессор или кто-то из его именитых коллег, по скайпу, и велят мне готовится к филдворку на Коморских островах, мол, очень нужно. Шикомори, мол, надо заняться; приехать ненадолго, покрутить носом, составить отчёт и обратно. Тебе надо, ты же хотел практику, ну и вот.
Ну и поехал, близким, правда, соврал, что еду к профессору в Польшу, чтобы не беспокоились. Приезжаю на эти Коморы, аэропорт грязный, вокруг какие-то грязные негры, говорят не на Шикомори, а на каком-то ломаном английском, в общем, попал. Тут же прямо с аэропорту ссорюсь с каким-то русским туристом, толкаем друг друга, материм, но без обоюдного ущерба. потом приезжаю в гостиницу. Гостиница больше напоминает казарму, отдельных номеров как таковых нет, а есть кровати с тумбочками. Кроме того, меня предварительно запугали, что на Коморах приезжих грабят только в путь, и я дико стремаюсь, что у меня сопрут лэптоп и тёмные очки. Я как могу их прячу, так что уже сам потом едва могу найти. Параллельно в гостинице-казарме идёт бойкая торговля книгами. Книги на Коморских островах запрещены, и их продают из-под полы, как наркотики. Делается это по довольно сложной схеме, т.е. в комнате сначала оставляешь бабло посреднику, потом заходишь в сортир, и там тебе выдают книги, при том, что заранее даже неизветсно какие. Просто книги ценны сами по себе. Так вот, меня негры уломали тоже прикупить, я оставил посреднику на тумбочке двести шекелей, потом захожу в сортир, и там мне выдают два тома Пушкина и один Тургенева. Я внезапно осознаю, что ни Пушкин, ни Тургенев мне на хер не сдались, и иду обратно. Там, оказывается, посредник ещё не успел захватить те двести шекелей, и я их забираю обратно прямо у него перед носом. Следует длительная перепалка, но я остаюсь твёрд как скала. Однако обстановка в гостинице всё же накаляется, и я решаю дёргать, покуда цел. Долго рыщу в поиске своих тёмных очков, натыкаюсь постоянно на чужие, но в конце концов нахожу и с высоко поднятой головой сажусь в такси, которое везёт меня обратно в аэропорт.

Просыпаюсь, голова как седалище, зуб ноет, весь в поту, в соплях, проклятая кошатина дерёт сзади подушку, за три дня надо накатать десять листов, и где-то там, за горизонтом суеты, ждёт меня Эйлат.

Так продолжается наша жизнь.