Россия, спать!..
Россия - страна сна. Тут все течет, но ничего не меняется. Спящая красавица без принца. Вместо него - шаромыжники, терзающие приданое, звездочеты в колпаках из тронутых молью соболей, в лучшем случае - Емеля с артритом.
Спит страна, но один глаз приоткрыт, зрачок сужен, глаукома, сосуды полопались - но что-то он видит: костры - подсечно-огневое земледелие, факел - фридман жарит шашлыки из человечины, столб дыма - патрушев испытывает новую версию нервно-паралитического газа на заложниках.
Полудремлющее, больное око смотрит-смотрит, да зажмурится. Тронется палец, изъеденный шакалом с лицом жванецкого, да застынет. Потянется нога опрокинуть мангал фридмана, да бросится на ногу эрнст, вгрызется опилками зубов, затявкает, учуя теплую кровь.
Нет, лучше спать, решит глаз.
"Спать, спать...", - услужливо расправит шланги капельницы, подведенной к темной вене, доктор рошаль.
Все течет, но ничего не меняется.