Рами Гарипову

К троллейбусу не то чтоб очень чинно,

А как мальчишка - взапуски бежал

Не молодой, не пожилой - мужчина,

То успевал, не то – не успевал.

А пассажиры - дай им только волю,

Так из всего придумают комедь.

И вот они, как будто на футболе,

Уставились в окошко - посмотреть.

Водитель тут же - он не посторонний,

Он в боковое зеркало глядит.

И ус его цыганский от погони,

От напряженья воздуха звенит.

И вот мужчина, добежавший звонко,

Услышал за спиною пенье крыл…

-Нет, не успел, - сказал водитель громко

И двери электричеством закрыл. 

И дернулся троллейбус, как на плахе,

И побежал веселою трусцой.

А тот мужчина - даже не заплакал,

От боли и обиды - никакой.

Но из груди не вышло даже хрипа,

Пошел пешком, мол, так тому и быть.

И он ушел - Рами –агай Гарипов.

Еще недели три он будет жить.

А тот шофер смеялся с интересом,

Мол, никакая это не беда.
 Поэту, мол, угнаться за прогрессом

Не стоит и пытаться никогда…

……

Жизнь непроста. Она видала виды.

И для нее живут  в одном краю

И тот шофер, как ни было б обидно,

И тот поэт, что Родину мою

Воспел в стихах, пронзительных до боли.

В них  ясная душа его горит,

И до сих пор – о Родине, о воле,

О красоте он с нами говорит.