| |||
![]()
|
![]() ![]() |
![]()
Про отца Мне не известно, кем был этот человек. Память тут бесполезна, в тот год, когда он умер, я ещё не умел запоминать. В первые годы своей жизни человек неразумен, это скорее шимпанзе с перспективами. И невозможно запомнить то, чего не осознаешь. Поэтому вспоминаются только два эпизода. Первый – не имеет никакого значения. Только его лицо, вроде бы лето, улица. Второй – запомнился навсегда. Зима. Все плачут. Нас с братом собирают в детский сад. На диване лежит тело. Это тело мертво, но я это понимаю только сейчас, вспоминая. По большому счёту - это всё. Поэтому немного трудно писать про него. На самом деле я знаю о нём только то, что рассказали другие, и то, что прочитал в его текстах. Этого слишком мало. Раньше я даже не знал его стихов. Конечно, меня с раннего детства заваливали историями о том, какой папа был гениальный. Но в это совсем не верилось, слишком ангажированный источник. Влюблённость слепа. Тем более влюблённость, превратившаяся в посмертное почитание. Ещё мне в детстве часто читали стихи, которые отец посвятил мне и брату. Если честно, не нравилось, было слишком непонятно. Впервые я понял, что он был действительно выдающимся человеком, только в 1994-том, после выхода подборки его стихов в «Dzejas Dienas» и статьи Иосифа Трофимова. Когда я увидел ту газету, по-моему, это был Динабург, то буквально потерял дар речи и в течение нескольких минут не мог вымолвить ни слова. Иногда кажется, что я до сих пор учусь говорить. Всё, что я о нём знаю: Он был талантливым, по всей видимости очень хорошим человеком, который понимал, что смертен. Он не был нонконформистом или диссидентом. Работал на заводе, выпивал, любил читать. Обычный парень, только со здоровьем проблемы, по мнению врачей – не должен был дожить до совершеннолетия. Лимфогрануломатоз, он же рак крови. Однако дожил и пережил. Таких людей, на самом деле, много. Любил жену, которую встретил на курорте в Цирулишах. Бросил пить. Начал писать. Два ребёнка. Смерть. Сегодня у Валдиса Крумгольда день рождения. Если бы дожил, что маловероятно, то ему исполнилось бы 49 лет.
Сын! Сын! Дай мне руку! Пойдём искать радугу... Мне её не найти Без твоей помощи... Ведь для меня небо Щит, от космоса нас Защищающий, А для тебя Голубой лист, На котором Твоё воображение Сказки рисует... Пойдём искать радугу, А не спектр, Пойдём искать радость Которую ты сможешь спеть, А я не смогу повторить... Пойдём искать Моё детство У подножья твоей зари. *** Я стою на скале. У ног моих буря Волны вздымает И вертит. Так и стою я Выше моря, Но ниже ветра. 5.01.85 *** Я смотрюсь в тебя, Когда мне необходимо Посмотреть на себя со стороны, Ибо твои глаза - зеркало Не только твоей души *** Город мокрый. Город блёклый. На мелководье отраженья Золотые рыбки зонтиков. Я иду держа в руках Нечто экзотическое И завидую облаку На него никогда не падает дождь. *** Да я умру Но эту неизбежность Я не поставлю С жизнью в ряд Пока я жив Я бессмертен А после пусть Другие говорят. 22.06.85 Возвращение На возвращение нанизаны пейзажи, И чуть горят они на стыках рельс, А за окном сгорает заживо В закатном зареве летящий лес. Возвращаюсь я из долгого далёка, Как будто в первый и последний раз, Пылает лес, в прозрачность стёкол Вплелась ветвей горящих вязь. Лес догорает. Искры звёзд Летят. Но нету в хаосе их - лишних. И мой восторг так чист и прост: Я возвращаюсь, я к себе всё ближе. На возвращение нанизываю черноту, И этот мир летящий - вечен... Я сейчас переступлю черту Меж возвращением и встречей. *** Берёза осенняя, какая она счастливая Ведь даже её седина Цвета солнечного *** Миллионы растерянных листьев Оторванных от тверди Лежат в грязи липкой За что? Как им ответить? За что солнце Всё ниже За что ветры Всё злее За что они стали лишними на Земле? Мы ищем ответа А дожди и ветры Просто пришли в назначенный срок И застыл в зелёных жилах живительный сок Скоро снега и морозы А там и рукой подать до весны Не стоит ставить вопросы Там где ответы ясны *** Тучи чинные старушки Не спеша бредут по черепичным крышам Я наблюдаю за ними Из открытого окна кафе И думаю... Как прекрасен этот город! Даже нудное ворчание Этих чопорных дам Не сможет испортить настроение *** В белом до боли яблоня... Но что гнетёт меня В этом царстве белизны Ощущения святости? Или невечность весны? Или белые цветы Что так похожи на снега Зима была суровой И в ульях замерзали пчёлы... *** Город затаил дыхание До звона в ушах Как новые мироздания Снежинки шуршат Контуры белого берега Очерчивают фонари Белое повторяет бережно То что нельзя повторить И улицы как дети Улыбаются в полусне... Так бело на белом свете Что кажется теплым снег *** И всё вдруг превратилось в лучи Солнце, деревья, дома, люди И всё сфокусировалось В душе моей И переплетение лучей Я ощущаю гармонию... Я ищу гармонию... Зыбкие от ветра от машин От моего движения Лучи в душе обретают Всё новую и новую форму И я закрываю глаза Я ловлю мгновения *** Прощай! До свидания и прости В одном слове Прощай меня Сразу и навек Прощай так Как прощают ветер Испортивший причёску И до свидания До встречи Когда нибудь *** Как из колодца Сквозь солнце Мы видим Звёзды Так из прошлого Сквозь настоящее Мы видим Надежду *** Переболею белым-белым И уйду успокоенный в ночь, Где звёзды звенят о берег, А волны их гонят прочь, Где память звенит о строки, Где бьётся о прошлое новь, Где небо в разрезах осоки Лежит у моих ног. *** Для бабочки Живущей Только лето Наверное Мы кажемся Богами Валдис Крумгольд. 1958 - 1985. |
||||||||||||||||
![]() |
![]() |