Предвкушая воскресенье...

Меня всю ночь терзали страхи. Хватали за мысли, трепали полусонные нервы. Кусали холодом за ногу, высунутую из-под одеяла. Вопили незасыпающим котом. Казалось, что на шабаш собрались все мои неприятные мысли, затеяли пляску грехи. Прошлые любовники и обиженные мной люди столпились у кровати. И каждый из них сказал резкое, ударил, плохо подумал. Они устроили суд и порку моей совести. В полудреме я оправдывалась, просила прощения, признавалась в любви. Голова раскалывалась, по щеке катились слезы. Крутился повтор: соленые, значит, искренние.


Пыталась заснуть, но странно, не было сил даже на это. Призраки орали, объявляли бойкот, изматывали равнодушием и укоризненными взглядами. Я могла встать, спугнуть тени светом, но казалось, что это так нечестно: свет сильнее, но он отложит «выяснение отношение» на время. Мои ночные визитеры обиделись бы еще больше. Хотелось, чтобы зашел кто-то с чаем и посидел рядом. В ту ночь со страхом пришлось переспать.


Утро было тяжелым. Грязная голова, жар постели. Тяжелое одеяло, навалившееся, как враг. И я в детской испарине. На улице как будто весна. Ее оборотная сторона. Ту, которую не вспоминаешь при слове «весна». Пасмурная, тягучая, с тупыми тучами. И ленивым – почти мертвым – не освежающим ветром. Везде – грязь, пачкающая одежду и настроение.


В тот день никто не звонил, не посылал по мэйлу писем и веселых рассылок. Как будто никто не волновался за меня сегодня. Или не хотел мешать. Я скинула СМС – ответа не было. Поволновалась за кого-то. Помешала.

Это завтра жизнь забурлит, почтовый ящик закишит хохмами, сообщения – смайлами. Отдохнувшийся телефон почтит отдельной мелодией каждого, кто вспомнит обо мне… А сегодня – воскресенье. День, когда каждый уходит в свою жизнь. Самый несговорчивый и показательный день. Он отвечает на вопросы, о которых боишься думать. Которые всю неделю отгоняешь работой, спешкой, троллейбусами и даже пробками. Во все дни, кроме воскресенья, находишь отговорки, чтобы не думать: есть ли тебе с кем тебе жить, с кем быть, пить, любить, болтать и курить на кухне, любовница ты или жена, и есть ли тебе куда пойти вечером (но при этом никому не помешать).


В седьмой день недели происходит исповедь перед самим собой. После которой на дружеское: «Как выходные?» не всегда хочется признаться, что нашептало тебе воскресенье. Бывает ведь и так, что week-end ставит маленькую гадостную точку.


Одни рожают и растят детей, чтобы в финале жизни было кому принести воды и утешить. Другие мыслят отрезками покороче, но делают, в сущности, то же самое: готовят отношения, планируют события, забивают ежедневник, чтобы к финалу недели не чувствовать одиночества.


Неодинокому и в голову не придет выговорить слово «экзистенциализм». Одинокого новое воскресенье в очередной раз ткнет носом в реальность: «Что, лапоть, опять не хватило недели, чтобы сделать себя счастливым?»
Воскресенье никогда не церемонится. И всегда приходит. Ему все равно, помешает или нет.

© Мария Долгушкина