...А при этом не надо даже особо врать: просто ждать, ну когда же спросят. А никогда. Вот и все в порядке, пока еще не пора ни в учебник, ни в рай, ни в прочее... Впрочем, да, в этом мутном потоке кондовых погонных строк черта с два отыщешь хоть буковку в простоте... (Хрен-то! Что я вам - классик, чтобы спускать курок, или чем-то кроме чернил писать на листе?!)

С пиететом взираю на белое тело стиха. И скажу с трибуны - пусть будет слышно всем: недостойно поэта дрочить свои потроха. А достойно - дрочить чего-то из вечных тем. Чтобы мир любовался собою в твоем стихе. Чтобы власти мечтали - в глубины сибирских руд! Чтобы сердце от трещин было как в шелухе. Чтоб на текстах твоих сто лет жирел Голливуд...

А что слов хватает на всех - это, братцы, чушь. Результат дефицита кошмарен: разуй глаза, оглядись, ужаснись и пойми, отчего молчу. Что плодить чуму? Ну о чем я могу сказать?..

Ни за что не стану колоться и пить с тоски, и не вижу проку по банкам палить с бедра...
Я играю в прятки - и знаю все закутки. И смогу ни единого раза не проиграть.
Чтоб со смехом вскрикивать: "Так-то! Тебе водить!" - и опять убегать скорее в пыльную тьму...

Там и скрутит, пытаясь выбраться из груди, это самое, неинтересное никому.