[Most Recent Entries] [Calendar View]
Sunday, August 16th, 2015
| Time | Event |
| 10:10a | Стихи Волдемара (Валдиса) Крумгольда. 16.08.1958 - 24.12.1985 Под катом я разместил полный архив его стихов, из журнала "Невгин". Вот сканы оригинальных страниц на фейсбуке. Есть и вторая редакция этих текстов, размещённая моей матерью на стихи.ру. Третью версию, в принципе, можно составить из архива напечатанных при жизни текстов. Они немного отличаются, но из черновиков осталась одна страница. Сокровенное Скромность не порок,*** Но и не достоинство… *** Вселенная огромна, Необъятна Вселенная, Она лишь немного меньше, Чем сердце моё. *** Мне необязательно Сажать деревья Или искать Неостывший асфальт. Моё бессмертие В моих стихах. *** Боюсь не хватит мрамора На мой памятник… Геологи, засучите рукава! Сын! Сын! Дай мне руку! Пойдём искать радугу... Мне её не найти Без твоей помощи... Ведь для меня небо Щит, от космоса нас Защищающий, А для тебя Голубой лист, На котором Твоё воображение Сказки рисует... Пойдём искать радугу, А не спектр, Пойдём искать радость Которую ты сможешь спеть, А я не смогу повторить... Пойдём искать Моё детство У подножья твоей зари. Первый прыжок Самолёт над лесом Я подхожу к люку… А интересно, из чего Получается клюква? У Домского Собора Среди толпы, Глазеющей на прошлое, Одна лишь ты Достойна Этой площади… Нике Турбиной Ника, Ника Никогда Уже не станешь ты Ребёнком. Ты поэт И поэтому Ты будешь впереди И себя и времени, Ника, Ника Крылатая девочка, Дай Бог Тебе победить 13.11.84. *** Мне вдохновенье дало два крылаИ я, подобно Икару Поднимаюсь к солнцу Но я не упаду с расплавленными Крыльями На землю я вернусь по лесенке стиха *** Люди ещё не могли представить Что Земля шар А Коперник уже отправил Землю На окраину Вселенной, Люди ещё бродили во тьме религии, А Леонардо уже создал Улыбку Джоконды. Люди отдавали богу душу ещё при жизни А Петрарка уже встретил Свою Лауру. Эпоха Возрождения... Есть почти у каждого Человека. Это время, Когда открываешь душу Людям И начинаешь понимать Красоту как потребность К существованию... Эти строки я посвятил тебе Ведь я встретил тебя В эпоху Возрождения, В эпоху своего возрождения... Я не верю в случайность. *** Чайки над рекой... Здесь рядом море... Мне больно смотреть, Как чёрно-белое совершенство Мельтешит над пресной водой. Я точно знаю: Среди этих чаек Нет ни одной По имени Джонатан *** Были матери,Теперь – Память, Были жёны, Теперь – вдовы. Наплакались вдоволь, И после Победы Плакать сил Уже не было Ни женщинам, Ни первому послевоенному Небу *** Ты счастлив, мой город Мой город... Ты счастлив сегодня, Мой город! А помнишь, Как на три года В тебя ворвалось горе! Как весь покрылся ты Ржавщиной немецкой речи? Как твои печи Рубахой смирительной Пеленали? Как тебя, мой город, Тебя, привыкшего Быть гордым, - На колени ставили?... Но листовки кричали радость Сводки московского радио Паровозы срывались под откос Над тобою алые флаги Вставали в полный рост.. Я знаю, ты плакал, Когда сквозь тебя Твоих героев Вели на плаху... А с неба звёзды падали, Но последние желания Пуля обрывала. ... Братская могила Я не смею дотронуться До звезды на обелиске. Звезда живая. Её блики Обжигают мне душу... И алеют на граните Капельки гвоздики 28.07.84 *** Ты, счастливая и усталаяУ меня на плече уснула, Ты безмятежно улыбаешься Сквозь сон А на меня Из сумрака ночи смотрит Ещё не родившийся Сын *** Я стою на скале. У ног моих буря Волны вздымает И вертит. Так и стою я Выше моря, Но ниже ветра. 5.01.85 *** По комнате,Огромной и Неизведанной Как мир, Делает первые шаги Наш сын. Отсюда начинается Отсчёт всех Параллелей и мередианов. И пройдя от Буфета до Дивана, Сын повторяет Путешествие Маггелана И возвращается В родную гавань На руки К маме 20.12.84 *** Дождь и фонари из воздуха Прессуют глянцевую бумагу И город на глянце улиц Пишет автопортрет Но не успеет он закончить Своё произведение Наступит утро Погаснут фонари Исчезнет до следующего Ночного дождя Гениальный шедевр Импрессионизма *** Я смотрюсь в тебя,Когда мне необходимо Посмотреть на себя со стороны, Ибо твои глаза - зеркало Не только твоей души *** Город мокрый.Город блёклый. На мелководье отраженья Золотые рыбки зонтиков. Я иду держа в руках Нечто экзотическое И завидую облаку На него никогда не падает дождь. *** Уже зелены Но ещё прозрачны деревья И лёгким оптимизмом Весенний ветер веет И небо цвета ностальгии И мы другие Немного чище Чуть-чуть моложе... Но минорность мира Разрушили удары марша Сжимается душа – Прощание славянки Прощание славянки Идёт по маю Чеканя шаг *** И у неба есть предел Он в гордыне В небо синее взлетел И поныне Рассекает воздух То ли летний дождь То ли тёплый воск 16.06.85 *** Да я умру Но эту неизбежность Я не поставлю С жизнью в ряд Пока я жив Я бессмертен А после пусть Другие говорят. 22.06.85 *** В косую клеточку тетрадьКолышется слегка. Мне кажется, я ученик опять Не твёрдая ещё рука, Но не могу я не писать, И мучась и дрожа, Пишу. В косую клеточку тетрадь. Осеннего дождя. 13.09.85 *** Как сосна растет Тихо, неудержимо Сосна к солнцу Ветви несет А ветры проносятся мимо Я люблю тебя так Как сосна растет И время - любви не подвластно: Она лишь тогда умрет Когда ее срубят внезапно *** Зеркало После спектакля "Лето в Ноане" Ты была зеркалом, Холодным красивым зеркалом, На тебя было приятно смотреть, Но прикосновение к тебе не могло согреть. Годы прошли - ты осталась зеркалом. Неважно, сколько было их, твоих мужчин, Ты осталась зеркалом, Холодным зеркалом, В сетке частых глубоких морщин. *** Закованы в лед Ночных, облаков Стылая, как небо Душа моя Ничего не требует Только ждет... Спички отсырели Нечем осветить Циферблат... Как узнать, Сколко еще ждать? И стою я С протянутой душой И жду Что подойдешь ты Незаметно И подаришь мне Полоску света *** Возвращение На возвращение нанизаны пейзажи, И чуть дрожат они на стыках рельс, А за окном сгорает заживо В закатном зареве летящий лес. Возвращаюсь я из долгого далека. Как будто в первый и последний раз, Пылает лес, в прозрачность стекол Вплелась ветвей горящих вязь. Лес догорает. Искры звезд Летят. Но нету в хаосе их - лишних. И мой восторг так чист и прост: Я возвращаюсь, я к себе все ближе. На возвращение нанизываю черноту, И этот мир летящий - вечен... Я сейчас переступлю черту Меж возвращением и встречей. *** Голодный ветер жадно Съедает последние листья Сукном рваным и грязным Тучи на ветвях повисли Гусиная кожа рек В отблесках долгой зари Небо без птиц И человек грустит... *** Береза осенняя какая она счастливая Ведь даже ее седина Цвета солнечного *** Я благодарен тебеОсень! За улетающие птичьи стаи Ведь провожая их Я знаю Они вернутся Спасибо осень За акварельность лесов Спасибо за откровенность дождей И еще спасибо за небо над Болдино Где я не был Но обязательно Буду *** ТыЛегкая как первый лед Что лег Тусклым отражением На осеннее прощай И тяжелая, как небо От белизны близкого снега И беспристрастная Как осеннее вдохновение Любовь моя *** Оконная икона Исписана дождем Ей ветер бьет поклоны И молит о былом И на прозрачной прочности Видения и тени И капельки пророчества Из-под терний Ветер с завыванием Бьется лбом в тепло Ищу названия Иконному "темно" Это не религия Просто за окном Осень репетирует Песню о былом *** Миллионы растерянных листьев Оторванных от тверди Лежат в грязи липкой За что? Как им ответить? За что солнце все ниже За что ветры все злее За что они стали лишними на Земле? Мы ищем ответа А дожди и ветры Просто пришли в назначенный срок И застыл в зеленых жилах живительный сок Скоро снега и морозы А там и рукой подать до весны ........................................ Не надо ставить вопросы Там где ответы ясны *** Тучи чинные старушки Не спеша бредут по черепичным крышам Я наблюдаю за ними Из открытого окна кафе И думаю... Как прекрасен этот город! Даже нудное ворчание Этих чопорных дам Не сможет испортить настроение *** Забинтованное ночью Спит лесное озеро Спит проткнутое ножами Осоки острой Мне грустно Скоро повязку ночи Сорвет утро Вздрогнет озеро Судорогой волны Откроются раны Привычной болью И окрасится озеро До края зарею *** Устав от себя В замкнутости города Так что в горле спазмы горечи (Ни ты ни книги Не смогут эту жажду утолить) Я уйду в тишину предрассветных полей И успокою душу тем Что буду пить Парное молоко Свежего тумана *** Птицы весенние почтальоны Перелетают от дерева к дереву И все лето деревья Будут читать Письма зеленые *** В белом до боли яблоня... Но что гнетет меня В этом царстве белизны Ощущения святости? Или невечность весны? Или белые цветы Что так похожи на снега Зима была суровой И в ульях замерзали пчелы... *** 8 марта В Ваш день Всякое случается Звенит капель Метель летит И в этом нет Случайности И в этом есть Намек *** Облака хмурые странники Зимнего неба Набросили на юное лицо зари Серую сетку вуали И плачет заря... Но не могут морозы В лед превратить ее слезы И блестят на деревьях Слезинки зари Снегири *** Старый год ушел По белу снегу. Лишь Две строки от лыж И многоточье неба И полночь полная "помнишь?" И не заметим мы Как нас догонит Новый год по снегу прошлогоднему *** Город затаил дыхание До звона в ушах Как новые мироздания Снежинки шуршат Контуры белого берега Отчерчивают фонари Белое повторяет бережно То что нельзя повторить И улицы как дети Улыбаются в полусне.. Так бело на белом свете Что кажется теплым снег *** За одиночеством В ритме шагов Ловлю я музыку Наедине С душой и совестью Рождаются стихи *** О совершенство алого на белом... В.Шекспир Не боги даруютэту боль Когда душа Равняясь со вселенной Висит на кончики пера И капля крови Падает на белое *** Внезапный мигРождения стиха Неповторим как детский лепет И музыка мучительно тиха В душе где бьется трепет И учашенный пульс Привычной боли... В глазах слезинкой Вспыхивает свет... На землю с неба Снисходят боги Метафор образов И уходящих лет *** И вдруг все превратилось в лучи Солнце, деревья, дома, люди И все сфокусировалось В душе моей И переплетение лучей Я ощущаю гармонию... Я ищу гармонию... Зыбкие от ветра от машин От моего движения Лучи в душе обретают Все новую и новую форму И я закрываю глаза Я ловлю мгновения *** Я строю судьбу своюКак детские кубики складываю По цвету не подбираю А так наугад беру... Гармонии здесь не надо Стоит домик и ладно *** Прощай! До свидания и прости В одном слове Прощай меня Сразу и навек Прощай так Как прощают ветер Испортивший прическу И до свидания До встречи Когда-нибудь *** Эпитафия Вспоминая меня Не открывайте бутыль С голубым напитком ностальгии *** Пламя свечи чуть дрожит Как голос В молитве Как сложенные ладони Пламя свечи Тянет вверх Догорит свеча Доплачется молитва И останется расплавленный воск И больше ничего *** Я хочу я долженРаньше тебя Уйти в вечность Чтобы наше вечное Осталось мне навечно Время собирает Большое и малое Время оставит Лишь самое-самое *** Милая, многое минуло А сколько еще впереди.. Милая, твои волосы В контрасте с душой Так черны. Милая, в детях наших Ищу я твои черты Милая, много минуло, А сколько еще впереди *** Мы снова молчим На премьере у ночи В зале для двоих Свободных мест нет Гаснет свет И нарастает Восторг от пьесы Для двух сердец *** На фоне прошлого На грани пошлости Твоя обнаженная И девственная власть Зарей объята И мне понятно Как это мало На колени пасть *** Мы были небылью Мы были небом Мы были болью От которой поют Мы были немощью Мы были нежностью Мы были несколько минут *** Как из колодца Сквозь солнце Мы видим Звезды Так из прошлого Сквозь настоящее Мы видим Надежду Материал подготовил Иосиф Трофимов |
| 10:20a | В день рождения отца выкладываю фрагмент текста, который пишу с начала года. И не могу дописать.  Вы родились в 1958. Умерли в 1985. Мне в тот момент не было даже четырёх лет. Сейчас я на шесть лет вас старше. Я ничего про вас не помню, единственное воспоминание, пробивающееся через десятилетия, связано с днём вашей смерти. Лишь обрывок, там лицо рыдающего младшего брата и бесформенный, чем-то пугающий силуэт тела, лежащего на диване. Тень отца. За окном - снег. На мне тёплая одежда, которую я узнаю на своих старых фотографиях. Общее ощущение непонимания происходящего в сочетании с паническим страхом. Я не знал, что произошло, но уже боялся. Впрочем я не уверен, что в случае с ребёнком такого возраста можно использовать термин "я". У меня потом было несколько ваших фотографий. От одной из них возникло впечатление, будто я видел это лицо в движении. Но только впечатление, воспоминания не осталось. Я помню вас только мёртвым. Для меня отец - это редкие походы на кладбище. Довольно утомительные, ваша могила находится на самом краю коммунального кладбища, на вершине холма. Недалеко от неё обрыв, сразу за которым - насыпь с железной дорогой. Затем начинается лес. Это было моё любимое место игр. Я долго шёл с матерью, выполнял все скучные обязанности по уборке могилы, ожидая момента, когда мне можно будет убежать в сторону леса. Наверное у меня не было реального понимания того, что это за могила. Она присутствовала в моём мире как данность. Как данность я воспринимал и рассказы о том, что мой отец был великим поэтом. Это не означает, что я не доверял словам матери, я перестал ей доверять гораздо позднее. Однако её рассказы были слишком красивыми. В нашей жизни не было ничего похожего, это всё казалось сказкой. Мне часто читали ваше стихотворение, посвящённое мне. Точнее тому маленькому ребёнку, из которого, в будущем, вырасту я. Это стихотворение меня тогда совершенно не впечатлило. Всё изменилось в один день 1994-го года, через девять лет после вашей смерти. Тогда я пришёл к бабушке, взял в почтовом ящике свежий выпуск одной из городских газет, открыл его и увидел знакомые имя и фамилию. Валдис Крумгольд. Сразу прочитал статью, прибежал с ней на кухню, попробовал что-то сказать и обнаружил, что в моих лёгких отсутствует воздух. Что я открываю рот как рыба, выброшенная на сушу. Оказалось, что в том году ваши друзья, давно превратившиеся в местный поэтический бомонд, напечатали подборку ваших текстов в городском поэтическом сборнике Dzejas dienas (“Дни Поэзии”). Мать утверждает, что это она добилась этой публикации, устроив скандал вашему близкому другу, Александру Барбакадзе. Поводом стали две его опубликованные книги. Рецензию на этот сборник попросили написать Иосифа Трофимова, профессора местного университета. И он, из представленных там текстов, выбрал для статьи только написанные вами в середине восьмидесятых. Для меня это был голос со стороны. Никак не связанный с моей семьей и обладающий нужным авторитетом. И этот голос подтвердил всё, что мне до этого говорили. В этот момент у меня появился отец. Мёртвый, забронзовевший, уже не способный на ошибку. Вы был никому не известны, мало кого заинтересовал вышеописанный поэтический сборник. Но для меня было очевидно, что вы просто не успели. Вы умерли перед самым взлётом, уже показав свой потенциал. И этот нереализованный потенциал незнакомого мне человека лёг на меня мёртвым грузом. Однажды я сказал про это вслух. В городском литературном журнале "Невгин" напечатали всё ваши сохранившиеся стихи. Вместе с воспоминаниями друзей. Воспоминания были разные. И забавные, и грустные. Мама, конечно, написала в основном про себя. Мы с братом ничего не написали, нам было нечего вспоминать. Но мне предложили выступить на литературном вечере. Там ваши друзья читали свои стихи, по большей части слабые, но иногда трогательные. Знакомые нашей семье барды, Евгений и Ирина Ливитины спели свою песню на ваше стихотворение "На возвращение нанизаны пейзажи". Вы должны были знать Евгения, он тоже работал на ЛРЗ и играл в конкурирующей футбольной команде. Уже десять лет он похоронен недалеко от вашего отца, моего деда. Песня была хорошей, но в моём сознании это стихотворение звучит совершенно иначе, не так оптимистично. Но это вопрос только эстетики, люди были очень хорошие, песня талантливая. Просто бардовская песня - это немного не моё. Мне тоже предложили выступить. Я вышел и сказал правду. Про то, что каждый человек должен преодолеть своего отца. Превзойти его. И что я не в состоянии этого сделать. Разумеется эту речь восприняли просто как эпатаж. Хотя я совершенно не стремился никого эпатировать. У меня ничего не осталось от вас. Было несколько книг, с вашими пометками. В основном поэзия. Однажды я очень удивился, найдя в одной из этих книг пометки, написанные рукой моей матери, из которых следовало, что она прекрасно понимает написанное и анализирует его. Собираясь обсудить с Валдисом все спорные вопросы. Самая большая для меня загадка вашей библиотеки - том с текстами Сталина. Скучные статьи про вопросы ленинизма и языкознания были покрыты пометками и комментариями, предельно неразборчивым почерком. Сам я читал этот том в период собственного увлечения сталинизмом и для меня было важнее понять сами статьи. Сейчас я очень жалею о том, что потерял эту книгу в многочисленных переездах. Мне кажется, что если бы я вчитался в эти пометки и понял, что именно вы искали в статьях Сталина, то я бы хоть немного узнал вас. Понял бы хоть немного про своего отца. Ещё осталась анкета. Из неё я узнал ваш любимый девиз, «Нет предела совершенству», и любимую героиню, Инессу Арманд. Про то, что вашей отличительной чертой было «самоедство». Что представлением о счастье было «Жить так, что бы не было стыдно перед детьми». То есть перед мной и Юрисом. А также про глубокую неприязнь к поэзии Сергея Острового и любви к книге «Мартин Иден». Через много лет я напишу маленький цикл верлибров о своей семье и детстве. Вспомнив про эту анкету, я назову его "Эфемерида", в честь поэмы, написанной одним из героев Лондона. Выбор этой книги многое говорит мне о вашем самовосприятии. Я сам прочитаю этот роман только в 21 год, уже сидя в тюрьме. Мама передала мне эту книгу. Потом я её потерял, пытаясь расширить щель в «наморднике» на окне и получить груз из соседней камеры. Книга улетела прямо под ноги патрулю, у сокамерника уже были нарушения и ему не стоило этот список увеличивать, так что я получил своё первое нарушение. К счастью, я успел прочитать сам текст. Рядом с анкетой лежит единственный листок с рукописными стихами. Черновик. И коллекция вырезок из городских газет. Заметка про выставку художника Ромуальда Гейкина. Немного ученическая, старательная, с фразами вроде «Художник подмечает внутреннюю противоречивость, конфликтность современной динамической цивилизации, вызывающей у него некоторые опасения», конец цитаты. Несколько стихотворений, напечатанных рядом с произведениями столь же забытых современников. Мне особенно понравился один, Александр Григорьев, писавший плохо рифмованную научную фантастику про роботов. И некрологи. Несколько некрологов подряд. Когда я сканировал этот маленький архив, я включил в него и некрологи. Если бы вы меня действительно слушали, то не поняли бы, что такое "сканировать". Но так как адресат этого маленького текста жив только в моём сознании, то я не буду объяснять в мелочах тому, кто умер тридцать лет назад, чуждую ему жизнь. Просто сосканировал. Перевёл в цифровой формат. Особенно меня заинтересовал один некролог, совмещённый со стихами. Изображение получилось перевёрнутым, но когда я его увидел, у меня перехватило дыхание. На абсолютно белом фоне висел оборванный, пожелтевший листок бумаги с зимней фотографией. Деревья и снег. На нём были текст и стихи, но для того, что-бы их увидеть, нужно было наклонить голову. Конечно, я сделал копию и перевернул её в правильном направлении. Но я оставил это изображение. В нём, совершенно случайно, оказалось показано, словно иероглифом, то, что я за все эти годы так и не смог сформулировать, PS Все его стихи я выложил в предыдущем посте. |
| << Previous Day |
2015/08/16 [Calendar] |
Next Day >> |