Русский писатель - это вам не какое-нибудь слюнявое телевизионное чмо.
Я уже много раз писал о Нагибине. А кто о нём не писал? Даже Топоров накатал отличную статью и в последний год своей жизни непрестанно вспоминал Юрия Марковича. Кстати, они чем-то похожи. Можно как угодно относиться к Нагибину. Да, мерзок, тщеславен, мелочен, жаден, сластолюбив, злопамятен, иногда, а чаще всего, несправедлив, подл, коварен. Но послушайте, он - талант, никто как Нагибин не был столь зорок, наблюдателен, беспощаден в своем жестоком реализме. Вот что, что, скажите, заставило этого изнеженного сибарита, привыкшего к большим деньгам, к роскоши, к безумно дорогому вину, снеди, табаку написать перед самой своей смертью потрясающий рассказ "Бунташный остров" (1994).
Это рассказ о военных калеках и о нашей подлой интеллигенции, которая ничем не отличается от вертухаев и опекающих их полковниках КГБ, сдающих (сдавших) Россию с потрохами.
Рассказ этот по нынешним временам непривычно длинен, порою утомителен, но в нем чувствуется рука мощного профессионала-рассказчика, который видит всё, всё понимает, всё воспринимает, а не пыжится, не надувается воздушным шариком как нынешние литературные ничтожества.
В сущности, только сейчас понимаешь разницу между теми, кто стоял в ряду Платонова, Булгакова, Шолохова и нынешними половозрелыми пигмеями, которые которые выдавливают на бумагу содержимое своих мерзких чирьев и облекают всё это какими-то убогими плотскими фантазиями (мечтая мыслью на размягченном мозгу\\как выжиревший лакей на засаленной кушетке).