Искра Божья
Поэзия - это, конечно, совсем не то, что думали о ней какие-нибудь Роберт Рождественский или Константин Симонов, которые могли на спор сбацать любые стихи. Скорее всего, это какая-нибудь бесхитростная мелодия

Плывет в тоске необъяснимой
среди кирпичного надсада
ночной кораблик негасимый
из Александровского сада,
ночной фонарик нелюдимый,
на розу желтую похожий,
над головой своих любимых,
у ног прохожих.

Или ещё лучше, как Древний Ужас у Фета

Не жизни жаль с томительным дыханьем,
Что жизнь и смерть? А жаль того огня,
Что просиял над целым мирозданьем,
И в ночь идет, и плачет, уходя.


Короче, поэзия зарождается любовью и любовью сопровождается.