В воскресенье за окном летали чайки. Они проносились за стеклом, возвращались, мелькая тенями на потолке и отражениями в тёмном экране компьютера.

Гриша на спинке кресла напружилась, готовая к прыжку, следя за каждым взмахом крыла - не уверенная в том, что кошки по небу не летают.

Когда-то мы с мамой видели, как чайки играют над Сеной. Стояли на набережной и следили за ними, совсем как Гриша - а чайки играли куском хлеба. Сначала мы думали, что они дерутся за добычу. Но нет, они просто играли в мяч - бросали, ловили, у самой воды подхватывая замусоленную корочку.

Я много раз безуспешно ловила в объектив стремительное скольжение теней крыльев по приморской траве, по вереску, по камням.

Тени в комнате - это что-то вроде пылинки дальних стран на ноже карманном, хоть я Блока и не люблю.

И не будь на свете всё давно уже сказано, можно было бы поговорить про то, как плывёт наш дом кораблём за чайками, кинуть из окна пригоршню крошек и увидеть волны, берег в Бретани в департаметне Финистер - в конце Земли.