Вот мы так трепыхаемся,

Так таращимся в небо,

А какие-то люди

Умирают без хлеба,

И какие-то узники

То ль стыда, то ли совести

Изнывают за стенками.

Не хватает подгузников

Детям Мьянмы. И повести

Нет печальней на свете,

Чем печальная повесть

О покойной Джульетте.

Может, не трепыхаться нам?

Не таращиться в небо?

А ходить на работу,

Зарабатывать хлеба,

Зарабатывать подгузников,

Реноме, геморроя,

Пока зарабатывалка

Не выйдет из строя?