Выходной день.
Ты сидишь на крыше своего дома. Ветер бьет тебя в спину. Курить неудобно, сигарета быстро сгорает и горячие искры улетают куда то вперед. Ты прячешь сигарету от ветра, закрывая собой. Сигарета в левой руке, бутылка виски в правой. Пробка потерялась. Плевать. Внизу ходят люди. Они тебя не видят, потому что не смотрят наверх. Они никогда не смотрят наверх. Обычно, наоборот, себе под ноги. Или в спины друг друга. Окурок щелчком отправляется вниз, к ним. Ты поднимаешься на ноги, сжимая горлышко бутылки. Делаешь несколько глотков, запрокинув голову назад. Потеряв равновесие, расставляешь руки в стороны. Подходишь к краю крыши, покачиваясь смотришь вниз. Отходишь от края, прикуриваешь новую сигарету и идешь к лестнице, ведущей из подъезда. Через минуту ты спускаешься и смешиваешься с серыми людьми. О тебе напоминает только окурок, тлеющий рядом с подъездом, из которого ты вышел.
Люди смотрят на тебя в опаской, украдкой оглядываясь, когда ты проходишь мимо них. Ничего особенного: чёрное пальто до колен, тяжёлые ботинки, длинные волосы, собранные в аккуратный хвост - таких по городу ходят очень много. Может быть их смущает полупустая бутылка, зажатая в твоей руке? Или слишком быстрая походка? Или странный, чужой взгляд, в котором нет страха за свое будущее, потому что будущего нет? Тебе всё равно, ты не привык обращать внимание на окружающих тебя людей. Ты отвык от разговоров по душам, от хороших собеседников. Их не осталось. Не с кем говорить. Да и что говорить? Всё это пустое, либо ты что-то делаешь, либо ты сгораешь. Кругом пустые люди. У них в голове огромное количество гениальных идей. Кого ни спроси - все знают, как сделать мир лучше, добрее (или злее, кому как больше нравится), умнее. Да черт с ним с миром - люди в самих себе и в своих жизнях разобраться не могут. О чём с ними говорить? А чем ты лучше других? Чего ты хочешь от жизни? Чтобы тебя не трогали, оставили в покое? Да ты, в общем то, и так нахрен никому не нужен. Никто тебя не трогает и даже не собирается. Ты идешь куда хочешь, делаешь что хочешь, пьёшь, что хочешь. Чем ты, в конце концов, недоволен?
Резкий толчок в плечо заставляет тебя очнуться. Шедший навстречу лысый ублюдок, проходя мимо, бортанул тебя, видимо решив, что ты тот самый человек, которому он сейчас разобъет лицо:
- "ты чё, ёпт, охуел мудак волосаты-ы-ы"
Договорить он не успел, потому что в висок ему прилетел удар полупустой бутылки вискаря. От сильного удара бутылка разбилась, продезинфицировав спиртом голову гражданина, разрезав осколками стекла висок, щёку и наверняка серьезно зацепив глаз. Ты не стал выяснять, останется ли у пострадавшего бинокулярное зрение, а молча бросил в корчащееся на грязной земле и заливаемое кровью тело окурок, достал новую сигарету, прикурил, и пошел дальше, раздумывая о том, где здесь поблизости есть магазин с крепким алкоголем.