| |||
|
|
ИГОРЬ БУЛАТОВСКИЙ bulatovsky@lj. Виноградные стихи Ты — стоящая в горле сладкая кость, и ни выплюнуть, ни сглотнуть, ты — идущая горлом красная гроздь на давильне, сдавившей грудь, знать, пора винограду в горла точил, чтоб веселую кровь точил из-под пяточек песни, сбившейся с ног (по коленца в его крови), только пятки сверкают: ну-ка, лови нас, бегущих туда, где сок! — бездорожьем багряно-рóдным, родным, по бугристому дну грозы, в ту долину, что выпьет махом одним свет, придавленный тьмой лозы, так что воздух нальется соком огня, даже тени тень оттеня, и в огне расслоятся, будто слюда, зренья всхолмленные следы, и по каждому слою каждой гряды дрожь дословно сойдет сюда, та до-словно прямая, точная дрожь, проходящая напрямик сквозь листву голубую — каменный нож, черенку подносящий крик; отверзающей точкой, черным нулем окликающий весь объем дождевой полусферы — тьмами дождя, чтобы каждый камень и лист был в округе стемневшей найден и чист, «лист» и «камень» в себе найдя, а потом потеряв их… — ветер, свищи самого себя на ветру в поле, чистом до боли, в поле ищи вопля, вó поле, слов — во рту, что бросает на ветер эти слова, догоняющие едва тех, кто вó поле пóлет свой ветроград копьецами-крыльями, кто превращает свой воздух сплошь в решето сквозь которое вверх глядят в синеватые грозды жадные рты пересохших перстных нулей, потерявших по капле вкус высоты и кричащих кому-то: «Лей!» |
|||||||||||||