Сижу утром воскресенья на балкончике деревенского дома Юры Шевченко, никого не трогаю, читаю книгу, курю. Юра внизу возится, подготавливая к перевозке в город шкаф книжный, Рыжая где-то за баней загорает, спрятавшись в траве от похотливых взоров соседей, вдалеке кто-то вдумчиво ковыряет грядку с помидорами. Кот Калям опять же носится по стенам, благо они деревянные и когти в них хорошо входят. Благодать.

И вдруг Юра снизу кричит, чтобы я спускался немедля и фотоаппарат с собой захватил. Я ссыпаюсь по ступенькам, сжимая в одной руке машинку. И показывают мне мышь. Которая мышь неизвестно как попала между шкафов, так умерла и впоследствии расплющилась, когда в шкафы книг набили. Сколько она там такая провисела — неизвестно. Подивились, сфотографировали.