|
|
Пишет Paslen/Proust (![[info]](http://lj.rossia.org/img/userinfo.gif){kind=small} paslen)@ 2011-01-27 01:04:00 |
 |
|
 |
|
|
|
|
|
|
 |
|
 |
Заброшенность
Каждый день всё отчётливее и отчётливее фиксируешь всё более и более накапливающееся расхождение между своей жизнью и жизнью других людей, общества.
Точно ты сел в скорый поезд, который мчит быстрее любого "Сапсана" и всё сильнее и сильнее тебя уносит куда-то в сторону, в бок.
То, что раньше (ещё совсем недавно) ты принимал как данность, хотя и отдавая себе отчёт в том, что несмотря на чуждость или чужеродность те или иные явления имеют право на существование или же являются относительно приемлемыми (других нет) сегодня оказывается (кажется) каким-то внутренне мёртвым, опустошённым, полым. И ты уже даже не раздражаешься, как раньше, а просто проходишь мимо, так как это не твоё и не имеет к тебе никакого отношения.
Раньше всё время было страшным ощущение, что жизнь проходит, может пройти, мимо, что ты находишься не в центре, а теперь эти эмоции отступили - может быть, потому, что ты достиг полноты именно своей жизни?
Нынешний шоу-бизнес, медиа, дожёвывающие новостную повестку дня, а не формирующие свою собственную, даже погода за окном - всё это навязывается, бросается на тебя, душит в объятьях; тогда как твоя собственная жизнь - это что-то другое. Читаю стенограмму обсуждения премии "Поэт", в стране, практически полностью лишённой поэзии и поэтов, и понимаю, что текст этот уже даже не драма абсурда, но сплошной бобок, в котором и я, ведь, варился когда-то, следовательно, играл в чужие игры, чему-то там соответствовал, пытался соответствовать. Вот тогда-то, когда играл, когда соответствовал (ради чего?!), скорее всего, жизнь и проскальзывала мимо.
Не то, что теперь.
Каждый день всё отчётливее и отчётливее фиксируешь всё более и более накапливающееся расхождение между своей жизнью и жизнью других людей, общества.
Точно ты сел в скорый поезд, который мчит быстрее любого "Сапсана" и всё сильнее и сильнее тебя уносит куда-то в сторону, в бок.
То, что раньше (ещё совсем недавно) ты принимал как данность, хотя и отдавая себе отчёт в том, что несмотря на чуждость или чужеродность те или иные явления имеют право на существование или же являются относительно приемлемыми (других нет) сегодня оказывается (кажется) каким-то внутренне мёртвым, опустошённым, полым. И ты уже даже не раздражаешься, как раньше, а просто проходишь мимо, так как это не твоё и не имеет к тебе никакого отношения.
Раньше всё время было страшным ощущение, что жизнь проходит, может пройти, мимо, что ты находишься не в центре, а теперь эти эмоции отступили - может быть, потому, что ты достиг полноты именно своей жизни?
Нынешний шоу-бизнес, медиа, дожёвывающие новостную повестку дня, а не формирующие свою собственную, даже погода за окном - всё это навязывается, бросается на тебя, душит в объятьях; тогда как твоя собственная жизнь - это что-то другое. Читаю стенограмму обсуждения премии "Поэт", в стране, практически полностью лишённой поэзии и поэтов, и понимаю, что текст этот уже даже не драма абсурда, но сплошной бобок, в котором и я, ведь, варился когда-то, следовательно, играл в чужие игры, чему-то там соответствовал, пытался соответствовать. Вот тогда-то, когда играл, когда соответствовал (ради чего?!), скорее всего, жизнь и проскальзывала мимо.
Не то, что теперь.
