Терапия

За окном такая бодрая капель (мой стол меж двух окон стоит), что кажется, идёт дождь, лето, запах прелой земли в горшках с политыми растенями (у меня их много) можно принять за разгорячённый дневным июльским зноем, парящий перегной. Пруст-Пруст. Всё время пытаюсь вспомнить вкус какой-то странной штуки в детском саду - твороженной запеканки с ванилью. Нет, не помню. Я в садик ходит не больше двух месяцев в жизни, так что никакого коллективизма в воспитании.

А из Киева мне перезвонили по набойке Шабурова, звали да. Но у меня же приезд Кулика в начале февраля, как я могу бросить - подготовку, выставку, книгу. А потом - чем чорт не шутит. Надо же когда-то начинать жизнь менять.

Для меня кризис среднего возраста (которого нет) неразрывно связан не со временем, а с пространством отставания от идеальной траектории собственной жизни. Я чувствую её подсознательно - красивую и прямую, но, по слабости своей, отстою, оттаю.

Ладно, хватит лирики, надо роман итти вычитывать. Проще новый написать. Но капель какая, просто Пруст какой-то!...