Музыка: | Шуберт, соната 122, Кемпф |
Entry tags: | банальное, бф |
Опера "Опора осени"
Замерзание начинается с плеч: они всегда обнажены, даже если под одеждой, имеется ввиду верхний слой кожи, на который всё время давит атмосферный столб.
Ещё летом заметил (все забывал записать, пока впечатление не самоорганизовалось, затвердев и окуклившись), что сны у меня превращаются, вот и вовсе превратились в замкнутую систему, в которой все меньше и меньше свободы и всё больше и больше возвращений в прошлое.
Сны как щель в туда, что было, хотя и не было, но могло бы быть в предложенных обстоятельствах, если бы ситуация развивалась плавно, без вторжения осмысленной воли, на одних только причинах и следствиях.
Щель оборачивается тоннелем; тоннель складывается в кольцо; да-да, это весьма похоже на московский метрополитен имени Кагановича – в смысле замкнутости и искусственности воздуха на поворотах.
Воздух этот, причём, всё время откачивают: прошлое поедает его со страшной, шуршащей, силой; из-за чего просыпаешься усталый, не отдохнувший, но, вот, именно, что из зева станции вышедший. Сутулый.
Мне не снятся кошмары, я не страдаю от духоты, просто плотность видений столь велика, что, козырьком, нависает над всем оставшимся днём.
С каждым разом армия дримсов становится всё ближе и всё чётче, скоро на станциях внутренних узлов будет сплошной и вечный час пик.
Вот ещё что: кажется, сны не обновляются, так как кровь не обновляется; нет новых впечатлений, страстей, перемен как внешних, так и внутренних; всё катится как по накатанной; отсюда ощущение круга, кольца, кольцевой…
…да хотя бы и радиальной: важно же, что мы состоим из того же вещества, что и наши сны; точнее, опережая, сны диктуют, точнее, ткут, вытачивают всё дальнейшее.


Кажется, система эта построена таким образом, чтобы постепенно нарастающей плотностью выдавить тебя, как из тюбика, вовне.
Вот говорят, принято говорить, что человек уходит когда исполнил всё важное, но кто знает, что важное, а что нет, и что было исполнено, а что только вызревало внутри.
Это осенью во мне зреет и оформляется ощущение, что молва который раз ошибается, что всё не так, что уход связан со снами, их всё более тесной и каменеющей системой, которая не хочу заканчивать предложение