Бабья зима

Кто-то услышал мои причиндалы. Снег идёт и всё в смятьенье.
Сегодня минус семь, затра минус девять, холодный фронт сохранится до середины следующие недели. Почти напоследок.

Холостякую.

Подумалось тут, что вот обычные люди живут в культуре (культура как обмен информацией, то есть, готовыми блоками, да?!), значит, "творческие люди" живут в искусстве. Искусство - создание новых смыслов.
Творческие люди не обязательно завязаны на внешний результат: картины, тексты, это же мертво... Творческое начало проявляется в создании новых смыслов и в пределах своего жизненного пространства.
Новые смыслы выдуваются только стоит нам выйти за территорию бытового сознания, относящегося ко всему как к данности. Бытовое сознание - некритическое, нерефлексовное.


Читаю сейчас прозу Павла Улитина - был вот такой подпольный гений, который почти не состоялся как писатель. Тоталитаризм задавил. У меня есть знакомцы (в том числе и в ЖЖ), которые тоже состоялись уже как творческие личности, помимо выхлопа результата. Им не нужно подтверждать свои права на квалификационных заездах, они уже есть сами по себе.

Самые великие не оставляют следов. Меня эта мысль беспокоит уже больше десяти лет. Не то, чтобы я сам претендовал на какое-то величие. Просто каковы критерии... Причаститься, опять же, таки.

Правильно ли я понимаю, что "Радиохед" местами похож на "Кинг Кримсон", а отдельными композициями - на "Нирвану"? И ещё - на того, на того, на того...
Сплошная эклектика, претендующая на первородство.

Снег уже не идёт, просто холодно и всё замерло о оцепенении.
Не смог себя заставить пойти на службу. Весь день думал о сестре в Израиле - нам же теперь новые горизонты террора явлены, чего ждать от гадов?
Кровь стынет в жилах.
В венах стынет, оседает снег.