Внутренние города
Какая разница в каких мы живём городах?
Ну, и что, что я живу в Челябе? На самом деле, мы живём в городах, построенных у себя внутри. Его топография определяется тем, что мы хотим определять, что пропускаем, что сами в себе строим.

Передвигаясь по городу, я затыкаю уши музыкой из плеера, у меня есть любимый одеколон, которым я пахну, даже если забыл побрызгаться, листва деревьев (или снег) везде одинаковы, как и слова, которые мы говорим или пишем друг другу, а улицы предполагают зависимость от геометрии, построены по одним и тем же правилам.

Город, который я построил внутри себя не похож ни на один другой город. Я даже не знаю, как его описать, потому что он выстроен на ощущениях, которые невозможно облечь в слова - ощущение окружающих меня пространств, их полые формы - длинные, круглые, продолговатые; время, возникающее отрыжкой этих пространств, какие-то касания, какие-то запахи, цветовые пятна как на картинах Марка Ротко, я чаще гляжу себе под ноги или на небо, чем на людей или на дома вокруг, я слышу только то, что внутри, то, что снаружи кажется мне ненастоящим. Игрушечным.

Челяба напоминает мне песочницу под ярко и бестолково раскрашенным грибком из старого дерева. Трудно серьёзно спорить за место под грибком, всерьёз воспинимать проблемы построений песчаных замков или духовные запросы работников савочка и лопаточки.

Часто спрашивают (вот вчера Артём в парке меня спросил), люблю ли я Челябу. Я никогда не знаю, как ответить. Как люблю или не люблю, я же тут живу, как я могу любить или не любить? Как любят или не любят города, в которых живут? Я не понимаю, как можно любить то, что больше тебя - родину или, там, город. Я люблю город, который меньше меня, который внутри меня, который я сам создал, вот его я люблю, потому что он - мой, по моему образу и подобию.

Да, мне нравится Барселона. Или, там, Венеция. Или Амстердам... Но разве я их знаю? Я люблю свои впечатления о них, то, что внутри меня, их уменьшенные и отредактированные копии. Dixi.