no more ''i love you's''
Ничего не сдвигается сразу: гора. Нужно завалы разбирать по камню. А хочется, чтобы сразу, всерьёз и надолго. Мнимое безделие. Громкая музыка. Кажется, я разучился писать. Я так давно не писал, что само занятие вызывает усмешку - из-за своей ненатуральности. Всё равно, что балет танцевать, взрослому мужику, ну, разве ж можно?!

Между тем, тягяют, давайте, Дмитрий Владимирович, впрягайтесь, что-то отпуск у вас нынче подзатянулся... И точно - с 15го июля гуляем. Некоторые так гуляют всю жизнь. И, при этом, умудряются считаться писателями, и все, при этом, считаются с ними. А я сегодня дошёл до кукольного театра, где часовая мастерская и устал. Докладываю: народа много, все куда-то ходят, суету наводят.

Дома тихая пустота, какая бывает дома в первые дни осени - когда летний воздух (горячий, влажный, наваристый), будто бы вынули - ковшом экскаваторным, а вот новый воздух, осенний (худой, холодный, измождённый) вложить забыли. Вот и сочится сквозь открытый балкон дырка от бублика мироздания.

Артём привёз вечером новый ноутбук, который музыку играет и кино показывает. Я придумал новый роман, который требует пристальных наблюдений за погодой и постоянного пристуствия в тексте. Буду осуществлять
ненавязчиво, если выйду из ступора, навязанного мне безделием.

Читать тоже почти разучился. Правда, сегодня читал один рассказ Маргариты Меклиной и слёзы выступили от силы и красоты, закипающей между строк. Призрачное барокко холстины, трепещущей на океанском бризе. Вспухающее брюхо ассоциативных колик, трассирующие коридоры лейтмотивов - жир, огонь, автокатастрофы, обман зрения, Пруст, пространства, искривлённые внутренними зеркалами. Осенний такой текст, прозрачный, прохладный, меланхоличный, очень личный, очень личный. Хрупкий такой. Как опавший кленовый лист, на глазах меняющий цвет и утрачивающий гибкость. За это можно всё отдать. И простить скверность характера его автору тоже.

Пустота висит в углах комнаты, как паутина, прячется за непрозрачными шторами моими, цвета спелой морской волны, выглянешь, ну, там, цветы полить, и, словно бы, в омут головой - последнее солнце, низкие, таранящие лбом душу облака. Музыка громкая, опять же таки. Думы о судьбах вселенной: что же будет с родиной и с нами?

...а то и будет, что ничего не будет...