Метрополис
Если на метро Арбатская подниматься по эскалатору в сторону выхода к Дому Дружбы Народов, сама станция остаётся, вытянутая пеналом, в стороне, в сторону будто бы библиотеки имени Ленина. Хотя если не доверять своим чувствам, а проанализировать топографию, понимаешь, что, на самом деле, она тянется совершенно в другую сторону: ведь другой её выход находится за кинотеатром «Художественный», то есть, в стороне, противоположной от указанной нам пространственным кретинизмом, обостряющимся под землёй.
Иногда хочется представить реальную схему реального метрополитена, похожую на обкуренного осьминога. По его щупальцами, вверх-вниз, вперёд-назад, ползают кровяные тельца голубых составов; вперёд-назад, как пища по пищеводу бегут, ну, да, да-да.
Кровяные тельца разносят кислород, мне кажется, что кислородом насыщаются бронхи пригородов и спальных районов, центр уже давно выхолощен, высосан, абортирован евроремонтом. Настоящая жизнь начинается за пределами заполярного круга, теперь реальный центр – он там, там, где жизнь.
Вчера ко мне на одной беломраморной станции привязалась пьяная, бородатая старуха: «Мужчина, объясните мне, кто такой хирург?» Я отвернулся, она обежала вокруг меня и снова начала дышать перегаром, спрашивая про хирурга. Не думаю, чтобы она не знала. Скорее всего, ей просто хотелось поделиться со мной своим сомнительным юмором.