Страсть и любовь
Вставая с постели, вдруг поймал себя на мысли о том, что отчего это мы всегда влюбляемся не в того, в кого нужно... Ну и стал думать дальше.

О том, что эта "ошибка" является следствием обязательной идеализации объекта и тех условий, которые мы придумываем. Идеализация рождается из сущностной нехватки, когда ты чувствуешь, что тебе чего-то не достаёт и ты пытаешься дополнить эту нехватку с помощью того, что лежит за пределами тебя. От полноты жызни и самоощущения любовь не возникает, не заводится, чувство возникает из недовольства собой и тем, что с тобой происходит, оно начинает сочиться из трещины, которая образуется в бытие, и только другой человек в состоянии заполнить её собой. Благодарность наша к этому человеку оказывается столь велика, что любовь начинает вышивать узоры поверх реальности.
Конечно, в первую очередь, мы любим самого человека, а не саму эту возможность любить, мы любим нечто конкретное, набор признаков, который нам хотелось бы присвоить - всё то, чего, на самом деле, нам не хватает внутри нас самих. Но при этом траектория нашего движения навстречу объекту своего чувства имеет определенную конфигурацию, рельсы, которые возникают на основе всего нашего предыдущего опыта, склонностей, синдроматики.
Самое трудное в любви - отказаться от зараннее намеченного сценария, отдаться логике волн, по которым ты плывёшь, самое трудное - идти след в след со своим чувством и не забегать вперёд, потому как душа активно вырабатывает чувство ожидания, которое как в романе Беляева про вечный хлеб начинает заполнять собой всё обитаемое и необитаемое пространство. Любовь и есть ожидание того, что вслед за первой сытостью, за первым насыщением, логически возникнет и будет продолжаться осуществление ВСЕХ наших притязаний - возникнут вторая сытость, третье насыщение, четвёртая радость. Любовь попадает внутрь центра удовольствия, откуда начинает руководить нашей жызнью, над которой мы теряем контроль, несмотря на волю, несмотря на весь наш разум.

Любовь оказывается обречена из-за наших бесконечных ожиданий. Потому что каким бы мудрым кроликом ты не был, ты не можешь не поддаться этому центростремительному движению, захватывающему всё твоё существо, всё твоё существование. Потому что нельзя всё время жить, сжав булки, потому что нельзя однажды не расслабиться и не обогнать время. Потому что, в конце концов, нельзя быть красивой такой.
Ну, красота вообще отдельная тема, тут Кант кладёт Платона на лопатки без какого бы то ни было напряжения, потому как нас несёт и уже ничто не в силах остановить нашего движения по этим самым рельсам, мы разгоняем свой состав настолько, что уже более не в состоянии его контролировать, всё больше и больше инвестируя времени и сил в собственный разгон. И чем больше инвестируем, тем больше увязаем, тут уже и всей птичке увязть.
Выбираться из-под обломков закончившегося романа трудно ещё и потому, что ты столько в это вкладывал всего себя, что просто невозможно за раз (и за два и за три) освободиться от того, что ты сам тут наворочал. И чем больше ты вкладываешь-ся - себя и своего - тем труднее удержать в руках вожжи, тем уже дорога, тем отчётливее сценарий, который ты бы не хотел бы писать, но пишешь. В конечном счёте, остаётся ощущение того, что это не ты пишешь, а тобой пишут, ан нет - мы сами строим клетки и стены, внутри которых оказываемся.

Внутри любви ты не делаешь открытий, кроме тех, что, да, оказывается, ты способен ещё и на это и на это. Вся работа начинается после. А когда ты в любви, все твои силы уходят на разгадывание объекта, не его дешифровку, на перевод его с его языка на свой собственный. Хотя, опять же, как посмотреть, вдруг оказывается, что на самом деле, ты думаешь о себе и проясняешь какие-то свои собственные основания. На самом деле, ты просто корректируешь план, отказываясь от того, что нагородил в своём собственном ожидании, ты корректируешь-перекраиваешь реальность под реальную реальность твоей второй половины, того, что она может тебе предложить. И предлагает. И на этом пути нам постоянно открываются такие дивные дивы. Скажем... Только совершенно недавно, с большим удивлением для себя, я узнал, что люди, оказывается разделяют, различают любовь и страсть. Так странно, но оказывается, это не одно и то же, что любовь - это необязательно перманентная наркотическая ломка, когда влюбленный, с пустыми ничего не видящими глазами, способен только на то, чтобы крутить внутри себя две-три очевидные мысли, которые уже и ему самому надоели, но, тем не менее, так и не дают покоя и отдохновения.

А мне то всегда казалось, что любовь - это предельное эмоциональное и какое угодно напряжение, за границей которого уже ничего нет, которая пожирает тебя как рак, без остановки. Любви потому и нет никакой альтернативы, что она берет тебя целиком в полон. Насмотрелся парень фильмов, начитался парень книжек. А оказывается-то, что корёжить себя совершенно необязательно, можно любить и тихо... созерцательно... различая оттенки и полутона. Чудны дела твои, Господи. Постине век живи, век учись. На радио "Мегаполис" поет Земфира, я прихлёбывая ухи, чист и свеж...