Помидоры-убийцы
Сердце моё бьётся уже дней несколько в учащённом ритме. Это не метафора, это так и есть, что-то с сердцем, не могу справиться с аритмией и сильным сердцебиением, всё из рук валится, пришлось не только спортзал преостановить, но и писанину всякую - нет сил. Грешу на перемену погоды: ноябрь поворачивает на зиму, из невидимых заоконных рам вытащили, вытаскивают один температурный режим и резко вставляют другой. Год мгновенно состарился, постарел, темнеет около пяти, зажигаются окна напротив, летят листья. Проснулся ночью от громкого тиканья часов (при том, что у меня дома их нет, только в компе и в телефоне), а оказалось - дождь, град. Из Парижа пишут - пришёл галлимаровский сигнал, теперь "Елдоки" есть и по-французски, однако. Вчера отрубил телефон, спал. Теперь ты больше никогда мне не позвонишь, я надеюсь. Ноябрь - месяц сильного сердцебиения, в груди словно стилизованная птичка живёт, бьётся о решётку, моё глупое сердце, почему же мне захотелось назвать его глупым, когда это я, я и есть? Завтра много дел - Гришковец в "Букбери" и Улицкая на "Свободе", отлежаться уже не получится, а так бы всё прятался, прятался...

На кухне медленно дозревают уральские помидоры. Но, как я уже писал, состарившиеся раньше времени, они высыхают раньше времени. Внутри появляются полости. В них жывёт смерть. Потом болит серце. Зелёная позолота картошки. Пасленовые рулят.

Бонус.
http://www.webfile.ru/90412