Дело о дюжине алых роз
Дело в том, что понедельник начинается в субботу, ХХ век в 14м году, а мой новый год - с опозданием на 18 дней; так уж срослось, ничего не попишешь Крещение проливается атлантического дождями (когда я родился стояло минус 46), отхаркивает макроту, значит, таков социальный заказ. Таков подарок. Хотел жить в европке, хотел ходить по сырому, тайно содрогался от вида снега + желание быть испанцем? Распишитесь в получении. Мечтал об осени круглый год? Вот, пожалуйста, что нам негоже.

Полная правда такова, что во всём я виноват, меня велите миловать. именно снег означает (означал) для меня границу, после которой, булки сжав, преодолеваешь мучение. Снег как смерть, временная остановка пульса, можно замереть и упиться аспирином: зимой любые отмазки канают - вот что!

Сдвинув землю с мёртвой точки, остаёшься окончательно ни в чём не уверенным: те, кто говорят, что войдёт в норму, успокаивают. Заговаривают.
Больше уже так, как раньше не будет: память о неправильности уже отложилось осадками культурного слоя.

Повторений не бывает. Повторенья вздор и пошлость борзописца, траектория уходит по прямой как памятник покорителям космонавтики.
Впрочем, посмотрим - жить ещё одним основанием больше...

Вот когда актуализируется: " а вот в наше время"... ну или там "а вот в прошлом годе в это же самое время"... Раньше не получалось запомнить, ибо годы накладывались друг на дружку виниловыми дисками в музыкальном аппарате; теперь иное - попробуй не вспомнить как же было на самом деле. По настоящему.

Ибо вся эта неряшливость и в самом деле ненастоящая какая-то.

Спасибо тем, кто поздравил. С каждым годом поздравлений - в ЖЖ, на почту, по телефону и тд и тп становится всё больше и больше - единственное утешение в день рож из-за того, что жизнь оказалась длинной.
Всё прочее - литература.