Вспомнися И.Тальков...
Недавно решил я написать большой пост о нашей рок музыке. Накидал в уме план текста и дал себе зарок, как только будет возможность, скинуть текст в ЖЖ.
Ну а так как моим любимым музыкантом всегда был В.Цой (меня даже обвиняли в подражательстве ему), то строить статью решил как бы вокруг его личности.
И вот логическое завершение близится...

Смотри, как август
Падает с яблонь -
Это - жатва,
Это сентябрь.
Омытый дождём берег
Птицами отпет...

Плач, плач!
Да наливай скорей!
Плач, плачь!
Я пропился в дым!

Это когда-то писал К. Панфилов, известный как Костя Кинчев на смерть своих друзей - музыкантов. Сильные вещи. Хорошие. Многие пишут стихи на смерть поэта, но далеко не всем это удаётся...

Погиб поэт,
Невольник чести,
Пал, оклеветанный толпою.
С свинцом в груди
И жаждой мести,
Поникнул гордой головою...

Не многим удалось написать так же сильно, лаконично, как когда-то М.Ю.Лермонтову...
На смерть Виктора Робертовича тоже много было написано и спето. Но среди всех словесных потоков сияет звездой, пробирает искренностью до глубины души одно:

Поэты не рождаются случайно,
Они летят на Землю с высоты,
Их жизнь окружена глубокой тайной,
Хотя они открыты и просты...

Немного пафосные слова. Но как искренне, с болью они сказаны... И в устах И. Талькова пафоса не слышно - только горечь невосполнимой утраты.
И понял я, что о роке я ещё напишу. А сейчас нужно помянуть одного человека. Человека, на мой взгляд, незаслуженно забытого...

Чистые пруды,
Застенчивые ивы,
Как девчонки
Смолкли у воды...
Чистые пруды,
Веков спокойный сон -
Моя картина детства,
Где звучит аккордеон...

И. Тальков. Я не интересовался его творчеством. Я не любил его песни, особенно политические. Я не принимал его ненависть к коммунистам, ибо мои убеждения всё же ближе к коммунистически - утопическим, нежели к нео-дерьмократическим... Я не помню ни его отчества, ни дат рождения и смерти... И всё же я очень уважаю этого человека и его творчество...
И. Тальков был один из тех немногих, чья популярность мешала продвижению "неопродукта" - "пластмассовой" "однодневной" попсы. Его не любили. При коммунизме его не любила власть. Затем он ненадолго попал "под крыло", но это не помешало ему спеть "Господа демократы". И его власть опять невзлюбила. Его не любили шоумены. Его не любили владельцы дискотек, продюсеры, воротилы шоу-бизнеса. А он был таким, каким был. И не подстраивался под изменяющуюся конъюнктуру. У него были преданные слушатели. И этого было достаточно.
Не знаю, вместо заметочки выходит какое-то пение дефиамбров. Но что можно сказать о человеке, который в эру повального бегства на Запад сказал:

Солнце уходит на Запад
И убегают за ним
Те, кто не знают,
Что всё в этой жизни
Имеет исток.
Солнце уходит на Запад,
Но что бы снова родиться
Спешит на Восток...
На Восток...

Этот человек болел Родиной, жил ею... Ненавидел правящий строй и переживал за Русь. Многие сейчас не понимают, как можно любить и ненавидеть одновременно, отождествляя разные понятия: Родина и власть...

Я мечтаю вернуться с войны,
На которой родился и рос.
На руинах родной страны
Под дождями
Из слёз...

И он верил в Родину. Верил в то, что Россия восстанет из праха:

Я пророчить не берусь,
Но точно знаю, что вернусь;
Пусть даже через сто веков,
В страну не дураков, но гениев...
И, поверженный в бою,
Я воскресну и спою
На первом дне рождения
Страны, вернувшейся с войны...

Он был именно повержен в бою. В эпоху кровавого беспредела бандитская пуля пронзила его сердце в тот момент, когда он вышел на сцену... Первое пророчество сбылось. Осталось ждать второго...
М. Цветаева писала: "Не говорите в стихах о смерти. В стихах всё сбывается."
Незадолго до гибели И. Тальков написал:

Поэты не рождаются случайно,
Они летят на Землю с высоты,
Их жизнь окружена глубокой тайной,
Хотя они открыты и просты...

Глаза сиих божественных посланцев
Всегда печальны и верны метче,
И в хаосе проблем
Их души вечно светят тем
Мирам, что заблудились в пустоте...

Они уходят, выполнив заданье,
Их отзывают высшие миры.
Не ведомые нашему сознанью,
По замыслу космической игры.

Они уходят, не допев куплета,
Когда в их честь оркестр играет туш -
Актёры, музыканты и поэты -
Целители усталых наших душ...

В лесах их песни птицы допевают,
В лугах для них цветы венки совьют;
Они уходят в даль,
Но никогда не умирают,
И в песнях, и в стихах своих живут...

И, может быть, сегодня или завтра
Уйду и я, таинственным гонцом,
Туда, куда ушёл,
Ушёл от нас внезапно
Поэт и композитор
Виктор Цой...

Вот так. Многие говорят, что "писал о Цое, написал о себе". Думаю, писал об обоих сразу...
К чему это всё я. А к тому, что недолюбливал я И. Талькова, не особо признавал его. Но, тем не менее, не стоит забывать человека, который жил Родиной, болел всей душёй за неё. Надо помнить человека, который не боялся открыто говорить о своём отношении к окружающему его миру... Он ушёл незадолго до гибели нашей страны. И враги облегчённо вздохнули. И сейчас стараются не говорить о том, что он был... Но, я верю, наша Родина встанет с колен и тогда он спёт на её первом дне рождения...