Приснилось, будто я решил выступить на поэтическом вечере с чтением своих стихов, а на разогреве у меня Кибиров. Все это безобразие происходит в таком длинном и узком помещении, типа пенала с амфитеатром из трех рядов и трибуной вдоль стены.
Т.Ю. там стоит и честно читает стихи, а я тыняюсь в кулисах, с ужасом гляжу на довольно многочисленных собравшихся и размышляю: стихов, думаю, у меня нету, а те, что были - все в тетрадках дома, наизусть я ничего не помню... попробую хоть десять текстов каких-нибудь воспроизвести... "Почему мы любим спать", "В зеркале водных ресурсов качаясь", "Подросток в синем", "Памяти силлабо-тоники"... нет, полностью не вспомню, и десяти не наскребешь...
Кибиров отвечает на вопросы и надписывает книги, а я прикидываю, как бы скипнуть незаметно, по-английски.
Фиг слиняешь, народу полно.