Славе Винтерману
Ах, Винтер, Винтер, всюду мрак,
лежалые пески.
Коровы пляшут краковяк
и воют от тоски.
На их костях единорос
возводит третий Рим.
Срывает крышу и насос
заглох. И хрен бы с ним.
Давно их участь решена,
определён расклад.
За все про все их ждет весна
и мясокомбинат.
Их тяжек крест, их скуден корм,
провалены бока.
Но колокол звонит по ком,
неведомо пока.
И ловкий, словно колобок
по восемь раз на дню
Тиберий катится в шинок,
всю пережив родню.