Опять в любом полуподвале
играет в шахматы народ,
слон ходит по диагонали,
а пешка задом наперед.
Ее не сразу разменяют,
не сразу ей придет капут,
но вот уж пальцы разминают
и на груди рубаху рвут.
А пешке бедной жить охота,
она как пьяная орет,
когда рукой железной кто-то
ее за голову берет.
Земли не чуя под собою,
черным черна белым бела
душа ее над полем боя
летит в чем мама родила
Погромче, пташечка, пиликай
тебе других сводить с ума,
прости-прощай, Ростов Великий,
прощайте, церкви и дома.
Прощай, народ мой деревянный,
прощайте, мама и отец.
И пусть гроссмейстер окаянный
за все ответит наконец.
Пусть он ответит Бога ради,
почто завел нас не туды,
откроет страшные тетради,
где все записаны ходы.