Смерть…
Что заставляет нас трепетать уже от самого этого слова?
Что заставляет цепляться за жизнь, за каждое мгновение, каждый вздох, каждый удар сердца?
Какими бы они ни были:
Радостными, мучительными, волнующими…
Скучными, наконец,
Пустыми и никому не нужными…
Что заставляет нас вкладывать в уста богов проклятия самоубийству
И одновременно приносить им в дар смерть?
Почему мы так жаждем убивать и быть убитыми?
Почему дарим возлюбленным смерть в виде трупов еще несколько мгновений назад прекрасных цветов?
Почему смерть изначально заложена в нас: в наше тело и нашу психику?
Что заставляет нас бояться тебя,
Смерть?
Не прячется ли за этим очередная насмешка Величайшей Из Насмешниц?
Не потому ли мы боимся смерти, что только у нее имеется то, что мы так отчаянно пытаемся выпросить у жизни?
Смерть,
Именно ее мы взращиваем, холим и лелеем в себе уже с момента рождения.
Именно она зреет в нас, как птенец созревает в яйце.
Именно ее выпускаем мы на свободу, когда жалкая скорлупа жизни теряет свое значение.
И не вина смерти, что мы способны ценить лишь эту скорлупу.
Смерть,
Ты прекрасна,
Но ты скрываешься от нас под маской ужаса и боли
Не потому ли, что иначе мы отбросили бы жизнь
И вернулись бы в твое лоно, откуда ты послала нас сначала в материнское чрево, а потом и в этот ужасный мир?
Не потому ли, что мы всего лишь твои бесчисленные глаза и уши, твои разведчики, которых ты?..
Нет, я не стану болтать лишнего.
Прости.
Я знаю, эти вещи нужно познавать самому…

Прочесть сборник стихов можно здесь: https://proza.ru/2017/12/09/2252
Скачать бесплатно электронную книгу или купить бумажную здесь: https://ridero.ru/books/stikhi_76/