Опять дорвалась до ЖЖ. Почитала про «кризис фантастики». Имею сказать следующее.

Вы, господа спорщики, охуели. Прежде чем констатировать кризис чего-либо, следует выделить что-либо как отдельный элемент, в противном случае это будет разговор о кризисе рыбной ловли в Ливийской пустыне. Проблема в том, что у нас нет фантастики как отдельного литературного элемента. У нас были когда-то Гоголь, Грин и Булгаков, и это, по большому счёту, всё, что было когда-то в нашей фантастике. Со смертью Булгакова фантастика прекратилась, хотя осталась рефлексия. Рефлексию реализовывали Стругацкие, местами даже недурно. Но Стругацкие тоже оказались не вечны, поэтому сегодня у нас есть преимущественно испражнения головного мозга отдельно взятых голодранцев, перевозбуждённых либо чувством собственной неполноценности, либо чувством собственного величия (причём нередко вместо «либо… либо» оказывается уместным просто «и»). Вот, кризис изготовления испражнений у нас имеется. Но это называется запор, лечится варёной свёклой и не имеет никакого отношения ни к фантастике, ни вообще к литературе.

Более по этому вопросу ничего не могу сказать. И спорить, кстати, тоже не хочу. А кто обиделся (хоть за себя, хоть за товарища, хоть за державу), тот пусть пойдёт покурит, попьёт чайку и нажмёт кнопочку «Нахуй из френдов».

ЗЫ. Исчезаю опять надолго, реал зовёт.