silva2103: «Ведь земля - это то же небо, только в самом его начале…»

«Ведь земля - это то же небо, только в самом его начале…»

Какое горе…

Перед небом я и босый, и голый...
Зря нелёгкая часы торопила...
Сердце бьётся, словно раненый голубь,
Залетевший умирать под стропила...

Ну, не вышло из меня капитана!
Обнесла судьба пенькой и штормами,
Не оставила других капиталов,
Кроме слов, что завалялись в кармане.
Вот и жарю их теперь каждый вечер,
Нанизав строкой, как мясо на шпажку.
Даже с чёртом торговаться мне нечем –
На черта ему душа нараспашку?
Толмачом и переводчиком чая,
Задолжавшим и апрелю, и маю,
Полуночную свечу изучая,
Языки огня уже понимаю.
Остальное и не кажется важным.
Согреваясь свитерком ацетатным,
Я однажды стану вовсе бумажным
И рассыплюсь по земле поцитатно.
Будет плакать дождь и биться о ставни,
Нарезая лунный лук в полукольца…
На полях ему на память оставлю
Переводы с языка колокольцев.
Игорь Царев

Ночное погружение

Памяти Игоря Царева

(Читать комментарии) - (Добавить комментарий)

silva2103@lj
2013-04-05 08:50 (ссылка)

21 марта в Большом зале ЦДЛ прошла церемония вручения национальной литературной премии «Поэт года».
Как очевидец события, могу утверждать, что слухи о падении интереса к поэтическому слову сильно преувеличены. Я давно уже не видел в Большом зале столько людей. К началу церемонии даже проходы по бокам были забиты стоящими участниками.

Что порадовало: много молодых лиц. Это значит, что у поэзии есть будущее.

Что поразило: женщина в инвалидном кресле. Я сперва удивился – не побоялась же подняться в верхний холл по крутой центральной лестнице, покрытой ковровой дорожкой… А когда позже узнал, что она одна (!) прилетела в Москву из Караганды, чтобы попасть на этот вечер, еще раз утвердился в мысли, что поэзия в России умерла только в головах скептиков и маловеров.

Честно говоря, никак не ожидал, что жюри отдаст первое место и звание поэта года именно мне. В книге «100 поэтов», в которую вошло 100 финалистов конкурса, очень много достойных авторов: Михаил Свищев, Алексей Ивантер, Лариса Морозова-Цырлина… Да, всех и не перечислишь. Поэтому, когда после присуждения третьего места Светлане Ширанковой, а второго Олегу Горшкову, Марк Розовский сделал длинную театральную паузу, вынув из конверта листик с именем победителя, я просто с любопытством ждал – интересно, кто бы это мог быть…

Позже посмотрел фотографии – я так и стою на сцене с букетом и золотым пером ошарашенный и без тени улыбки на лице.

Марк Розовский, вручив призы, прочитал залу мое посвящение Марине Цветаевой:

Когда в елабужской глуши,
В ее безмолвии обидном,
На тонком пульсе нитевидном
Повисла пуговка души,
Лишь сучий вой по пустырям
Перемежался плачем птичьим…
А мир кичился безразличьем
И был воинственно упрям…
Господь ладонью по ночам
Вслепую проводил по лицам
И не спускал самоубийцам
То, что прощал их палачам…
Зачтет ли он свечу в горсти,
Молитву с каплей стеарина?
Мой Бог, ее зовут Марина,
Прости, бессмертную, прости.

Специальные премии в этот вечер получили: Вячеслав Куприянов, Иван Зеленцов.

Игорь Царев Литературный дневник
http://www.stihi.ru/diary/mogila/2013-03-26

(Ответить)

(Читать комментарии) -