© "Странная жизнь моя..."

Наконец эта рабочая неделя закончилась. Плохой она была. Суетной, громкой, бестолковой, раздражительной. Конфликтной.
Все что-то друг другу кричали, проявляясь с таких сторон, о которых я и не подозревала.
А " сверху" сыпались распоряжения, одно другого нелепее.
Задерганная шефиня приросла ухом к телефонной трубке и в таком состоянии пребывала до самого моего :"Всем удачи. До понедельника".
Что уж там было дальше - не ведаю. Я не очень заморочиваю себе голову, что бывает на работе после моего ухода.
И всегда стараюсь сохранять спокойствие, хотя бы видимое. Кто-то же должен, так почему не я?
Однако к концу дня это спокойствие достигается огромными усилиями.
Когда мне скверно, я или смеюсь на грани истерики, но все-таки не переходя эту грань. Или молчу. Упорно. Но не вызывающе.
Сегодня молчала упрямо. Но не раздражительно. Мне так кажется.
Порой, если позволяла обстановка, читала про себя стихи. Например, вот такие:

Опасаться не нужно
Зим холодных и вьюжных,
Солнца летнего ярости,
Наступающей старости.
Бойся ханжеской речи,
Да с предательством встречи,
Да братанья с тоскою,
Да желанья покоя.

или такие:

Одинокая утка летит
Над ночным водоемом.
В маслянистой воде
Растворился и меркнет закат.
Как сгустившийся мрак,
Обступив засыпающий омут,
На свое отраженье
Примолкшие ивы глядят.

Лодка тихо плывет,
Чуть заметным теченьем влекома, -
Потемневшую глубь
Я тревожить не стала веслом...

Одинокая утка летит
Над ночным водоемом
И осенние звезды сбивает
Усталым крылом.


Привычка у меня - умирять душу стихами. Имеют они надо мной большую власть.
Если и не успокаивают, то помогают осмыслить то, что было, и смоделировать то, что будет.

Я не могу стихами научить
Стать добрым злого, робкого - отважным,
И сделать так, чтоб стал счастливым каждый,
И важное с неважным разлучить.
Я не могу бессмертной сделать плоть
И судьбы не могу переиначить.
Я помогаю стать слепому - зрячим,
Немому - немоту перебороть.

И вообще стихи для меня - это такая тонкая материя...
Когда и сам не знаешь,
Зачем и отчего,
А слезы вытираешь
От слова одного.

Все, что я здесь процитировала, написано сибирской поэтессой Елизаветой Константиновной Стюарт (1906-1984).
В одном из последних стихотворений она просила:

Вспоминайте меня,
Когда больше не будет меня.
Мне при жизни, поверьте,
Ни славы, ни денег не надо.
Но когда я уйду,
Как уходит пора листопада,
Вспоминайте меня.
Я прошу -
Вспоминайте меня…


Вот я и вспомнила. И не потому, что дата, а потому что она мне сегодня немножко помогла.