© "в какой-то мере бредет вперед тот, кто с виду кружит в былом"...
Жил-был поэт. Тихо-мирно жил. И также тихо-мирно ушел, когда подошло его время. И оставил он после себя один автобиографический роман, пару книжек путевых очерков, замечательную книгу-историю горячо любимого им Киева, много стихотворных переводов и 8 ( или больше?) сборников собственных стихов. Всех сборников я, конечно, не читала, но 30-40 стихотворений из них прочла.
Грамотные стихи. Ровные, спокойные, добрые. Есть очень лиричные. Лёгкие, прозрачные, нежные, мудрые, они окутывали меня, как мамин невесомый пуховый платок. И мне было очень уютно.
Попадались и такие, которые звенели, как старый трамвай. И этот пронзительный звон не раздражал. Но вызывал легкий озноб, какой всегда бывает у меня, когда слышу фальшивую ноту или слово, которому не верю. Однако это не значит, что он врал в этих стихах - это значит, что я им не верила. Но и звенящие стихи тоже грамотные. И очень правильные. Но очень на злобу дня. А после них поэт опять писал о том, что было и как он это былое любил. И мне даже показалось, что так он извинялся перед читателями за звенящие стихи.
Славы громкой поэт себе не снискал, но и безызвестным не был и свою тропинку в русской поэзии проложил. Нравились его стихи читателям - и в прошлом веке, и в нынешнем.
И мне несколько его стихотворений пришлось по душе.
Одно из них - "Вино" - прочла в тот же вечер, в который смотрела иоселианевский "Листопад". Вначале - кино, потом - стих. Вот такое случайно-неслучайное совпадение.

Н.Н. Ушаков (1899 - 1973)

Вино

Г.В. Шелейховскому

Я знаю,
трудная отрада,
не легкомысленный покой,
густые грозди винограда
давить упорною рукой.

Вино молчит.
А годы лягут
в угрюмом погребе, как дым,
пока сироп горячих ягод
не вспыхнет
жаром золотым.

Виноторговцы - те болтливы,
от них кружится голова.
Но я, писатель терпеливый,
храню, как музыку, слова.

Я научился их звучанье
копить в подвале и беречь.
Чем продолжительней молчанье,
тем удивительнее речь.
1926

Москва деревянная

Узкие, лёгкие санки.
Ты хороша, как зима.
Глянешь -
от гордой осанки
многие сходят с ума!

Отрок боярский не волен
в чувствах своих и словах.
Розовый цвет колоколен.
Розовый снег на крестах.

Видишь,
какое раздолье.
Что ж ты молчишь,
отчего?
Что ж в рукавички собольи
душу не примешь его?

Он по Москве деревянной
бродит,
рассудка лишён.
Кровельки - снег мой румяный,
снег
да малиновый звон.
1948

Иоганн Себастьян Бах

Мне дорог Бах... Ну, как бы вам сказать,
не то чтоб нынче музыки не стало,
но вот такого чистого кристалла
ещё нам не являлась благодать.

Какое равновесие страстей,
какая всеобъемлющая совесть,
какая удивительная повесть
о брошенной
в века
душе моей!

Патефон

Привычный путь игла свершает,
Пластинка -
больше ничего,
но голос по миру блуждает,
он ищет тела своего.

Певица спит в могиле тесной
под сенью траурных ракит,
а голос старины прелестной
по кругу чёрному скользит,
центростремительною силой
под сень плакучих
не зовёт.
Как будто этот голос милый
над черным мрамором поёт.
1946

Обратная сторона пластинки

Игле, как кляче молотящей,
ходить по кругу все трудней,
но льется голос,
уводящий
в мелодию минувших дней.
Старик не слушает,
а плачет,
на стол склонился головой, -
в пустом стакане
тройка скачет
с актеркой
в шапочке глухой.
Дорога,
столбики расставя,
бежит,
никем не занята,
но муфточка из горностая
мешает целовать в уста.
1956


" но муфточка из горностая мешает целовать в уста" - каково, а!!!

Если кому-то стихи пришлись по душе, то еще несколько можно найти ЗДЕСЬ и ЗДЕСЬ.
Особо обратите внимание на "Московскую транжирочку", которую не выложила сюда, потому что это ну очень большой стих для одного поста:)