***
Вот я и говорю: у меня странные отношения со стихами. И дело не в моем плохом или хорошем вкусе. И не в моем знании или незнании поэзии. Совсем в другом дело. Точно я вряд ли скажу - в чем. Может быть, в свойствах моей души? Или в остром ощущении слова не как единицы чужой речи, а как единицы чужой души? Не знаю. И неохота это раскапывать. Пусть так и будет неназванным.
Сидела и читала. Довольно спокойная. Насколько вообще могу быть спокойной.
И несколько строк... Я проплакала до... в общем, неважно до чего. А потом глаза застыли и не хотели сдвигаться.
Личное? Да, личное. Да разве мало возникает воспоминаний, ассоциаций, когда читаешь? Не всегда же глаза застывают. Дежа вю? И это тоже. И бывает нередко. Но что-то еще...

"Когда привилегией взлета судьбы ты обойден раз в десятый - пожалуй, и тяжко, и близко уже до сумы, и поздно, и невозможно сначала, когда над бедою твоей шелестят последних купюр улетающих взмахи. Что? Делал добро? И тебе не простят! И пагубен принцип последней рубахи. Когда по ночам покурить на балкон бессонница гонит, а сны - стороною, так больно и страшно, что ты побежден своим одиночеством и тишиною..."
(с) albir@lj