souffleur's Journal
 
[Most Recent Entries] [Calendar View] [Friends View]

Thursday, October 1st, 2020

    Time Event
    5:39p
    #
    Дом мой пахнет летним покоем,
    В нем не долетает чилийская музыка
    и не вздыхает глазный магнат.
    Но зато в каждом из этих уголков
    горит огонек, озаряя чужие года,
    тусклый блеск чаши и душистую горечь вина.
    Одно воспоминание владеет мною -
    лицо старого негра, поставленное здесь
    над раскаленным чайником хинной
    в морщинах незапамятных... 
    Старый негр был страстный танцор,
    он танцевал "даму бубен",
    за ним ходила его жена
    в ее ночном карнавальном наряде.
    Он танцевал и ковылял, как черепаха,
    как огромная желтая жаба,
    и ее маленькие ножки, разгибаясь,
    кружились под его ногами,
    как ветряные мельницы.
    А она часто оступалась  на кафельной мостовой.
    и тихо шептала: "Если я упаду,
    мои туфельки станут рыбками! 
    Если я упаду, мой жемчужный шлейф
    располется на зеленые васильки!
    Если я упаду, моя фотография
    станет розово-оранжевой!
    Если я упаду, дождь изойдет
    и смоет мостовые и дома!"
    Она, танцуя, обгоняет время,
    она почти всегда опережает
    его медленное кру жение.
    Время плавно движется к закату
    и, свернув
    за угол,
    исчезает в туманной перспективе.
    Так, несясь в дебрях времени,
    движется наш мир.
    На дне стакана, в мутной и плавающей пене,
    отражались южные звезды,
    струился напиток из листьев корицы,
    медленно опадая   в рот.
    Волны — пенясь, приветствовали волны
    из тех северных океанов,
    где в прохладных белых садах розы
    цветут по весне.
    Здесь нет ни неба, ни моря, ни огня,
    лишь шелк, или шерсть, или негритянские шали,
    призрачная живая тень
    за кулисами пустынных   гранитов;
    и неподвижно в темноте,
    развеваются по ветру юбки,
    как коромысло под бурным ветром.
    День в золотистой дымке восходит,
    обрывая на лету
    клочья разноцветной одежды,
    и старые негритянки исчезают,
    как страницы   в книге потока.
    Так сгорает в словесном огне
    строфа бесцветная стихотворенья,
    распадаясь на цвета пера,
    и дымный воздух вьется плот но,
    и голос печальный, как вздох,
    — Звучит в чаше розовой до утра.
    Здесь томится дух винограда,
    оливы без возраста;
    зарождается волнующаяся речь,
    и пирующих негров тоска
    льется из оранжевых дыр на пляже.

    << Previous Day 2020/10/01
    [Calendar]
    Next Day >>

About LJ.Rossia.org