+
Уходит время.
И кто его измерит
струнами натянутых нервов.
Проходит время.
Все видней
в полосе блистанья,
что это
уже не время
и не свет.
Спишь ты,
поглощенный
землею,
как вчера
сонный крот,
под церковными сводами,
обросший
мха.
Ты спишь
на дне
земли,
как раненый филин,
не слышащий
происходящее
за стенами,
и
не знающий,
чем
кончится
то, что
называется
«время».
И никогда
ни с кем
не разделить
и тени
вечности,
никогда
не понять,
чего
это
все значит.
И мир,
исчезая
от света,
быстро
стекает
мохом
по
подоконнику.
И ты
вся изгрызена,
как ржавый гвоздь,
сохранившаяся
лишь
на
клочках сна.