|
|
Пишет staraya_zhopa (![[info]](http://lj.rossia.org/img/userinfo.gif){kind=small} staraya_zhopa)@ 2003-09-03 09:53:00 |
 |
|
 |
|
|
|
|
|
|
 |
|
 |
По утрам одолевают банальные мысли...
Мысли по поводу картин John William Godward (запись от 30 августа) и откликов на них.
Вот действительно - девушки прекрасные, безмятежные, и все вокруг красивое, как сон - и такое же безмятежное, безмолвное. То ли тени, то ли ундины, в общем все похожие друг на друга, и безличные. И вся обстановка - прекрасные мраморные веранды, пышная зелень, играющий кот - вне времени, вне жизни...
И невольно приходит мысль, что ни про одну такую картину, даже самую прекрасную, поэт не написал бы такого:
<...>
...Там лишь дорога и разлука,
Кусты, трава, реки излука,
Душа как будто бы в огне.
Природа русская и мука,
О как же я тебя люблю!
Когда немного пригублю.
И если вдруг какая сука
Поднимет на Исаака руку,
Башку собаке проломлю.
и такое не написал бы:
Импрессионизм
Какая баба на картине!
Видать, художнику, скотине,
Плеснули лишнего в бокал,
И то ли он его лакал,
А то ли кисточку макал,
С засохшей краскою в щетине.
Как всё- таки поднаторели
Французы в этой акварели!
Вот эту женскую головку ,
С наклоном медленным к плечу,
Я позабыть давно хочу,
Я ваc, ей-богу, не лечу -
Мне на неё смотреть неловко,
Она немного бледновата,
И будто сдвинута слегка,
И так по-детски виновато
Прижата левая рука.
С плечом своим почти что голым,
И, может, даже под уколом,
Она глаза мои мозолит,
Перед братвой меня позорит.
И руку положив на горло,
Глядит так скромно и не гордо,
Хотя прикид её не плох,
И рядом с ней учёный лох ,
Весь в накрахмаленной манишке,
В очках и только что от книжки.
Но мать честная, видит Бог,
Что с нею у него не выйдет -
Она его в упор не видит,
И только, только на меня
Глядит, глядит, глядит с укором,
Участливым каким-то взором,
Ни в чём при этом не виня,
И за неслышным разговором
Как будто бы насквозь сечёт -
Всю жизнь мою наперечёт,
И где больней всего печёт,
И про Маруську, и про Вовку,
И про злодейскую ментовку,
И это всё берёт в расчёт,
Немного наклонив головку.
И по щеке по задубелой
Небритой, одеревенелой
Такое сладкое течёт...
/font>
(Абрам Соббакевич)
Мысли по поводу картин John William Godward (запись от 30 августа) и откликов на них.
Вот действительно - девушки прекрасные, безмятежные, и все вокруг красивое, как сон - и такое же безмятежное, безмолвное. То ли тени, то ли ундины, в общем все похожие друг на друга, и безличные. И вся обстановка - прекрасные мраморные веранды, пышная зелень, играющий кот - вне времени, вне жизни...
И невольно приходит мысль, что ни про одну такую картину, даже самую прекрасную, поэт не написал бы такого:
<...>
...Там лишь дорога и разлука,
Кусты, трава, реки излука,
Душа как будто бы в огне.
Природа русская и мука,
О как же я тебя люблю!
Когда немного пригублю.
И если вдруг какая сука
Поднимет на Исаака руку,
Башку собаке проломлю.
(Ну что сказать о Левитане...)
и такое не написал бы:
Импрессионизм
Какая баба на картине!
Видать, художнику, скотине,
Плеснули лишнего в бокал,
И то ли он его лакал,
А то ли кисточку макал,
С засохшей краскою в щетине.
Как всё- таки поднаторели
Французы в этой акварели!
Вот эту женскую головку ,
С наклоном медленным к плечу,
Я позабыть давно хочу,
Я ваc, ей-богу, не лечу -
Мне на неё смотреть неловко,
Она немного бледновата,
И будто сдвинута слегка,
И так по-детски виновато
Прижата левая рука.
С плечом своим почти что голым,
И, может, даже под уколом,
Она глаза мои мозолит,
Перед братвой меня позорит.
И руку положив на горло,
Глядит так скромно и не гордо,
Хотя прикид её не плох,
И рядом с ней учёный лох ,
Весь в накрахмаленной манишке,
В очках и только что от книжки.
Но мать честная, видит Бог,
Что с нею у него не выйдет -
Она его в упор не видит,
И только, только на меня
Глядит, глядит, глядит с укором,
Участливым каким-то взором,
Ни в чём при этом не виня,
И за неслышным разговором
Как будто бы насквозь сечёт -
Всю жизнь мою наперечёт,
И где больней всего печёт,
И про Маруську, и про Вовку,
И про злодейскую ментовку,
И это всё берёт в расчёт,
Немного наклонив головку.
И по щеке по задубелой
Небритой, одеревенелой
Такое сладкое течёт...
/font>
(Абрам Соббакевич)
