Лихорадкой Эбола брызну в дороге Ритмом и голосом выведу знак Младенцы умершие в странной тревоге Выйдут из тлеющих изб в Потомак.
Завтра -- не станет рассветом унылым Путь не был пройден, джихад был так мал Плесень поела евреев могилы. Ивы резные. Плеть. Автомат.
Здесь будет место Луны и Покоя Выгорит мысль и не вырастет лес. Хохот Титана. Жжение воя. Пьяные тени. Ветер исчез.
Вечный предатель -- он лишь достоин, наших прекрасных Черных Небес. |
не знаю кто такой Васильев. Тут вообще пишет Серое Фиолетовое обычно.
может ли иври, другой, быть в своем пределе чем-либо кроме могилы -- надгробной надписи со стертыми буквами квадратного письма -- изначального отечества-Текста. там где нет места и поля, земли и здесь, только память и снег. направленность слова и пустота -- как единственная возможность бытия.
можно конечно стать антисемитом -- и големом европейского национал-социализма начала века вынюхивать слово цион на холмах палестины наяву или в бреду. легкая и соблазнительная дорога для немного оглохших.