Печальное золото

Я сижу в темноте, в кресле. Свет ночника отражается в дверной ручке и это печальное золото.

Образ мыслей моих в этот момент вполне согласен иллюминации.

Рядом на столике - кофе с коньяком и кусок бостонского кремового торта.

Отпил. Скушал.

И сразу, эндорфины пошли, пошли.

Теперь это не печальное золото и вообще никакое не золото, а просто отраженный свет без всякого модуса.

Неужели вот так, на паре-тройке гормональных осей и удовлетворении кадавра, неудовлетворённого желудочно, всё и зиждется? Сознание, как режущая кромка, которая разрезает лист сейчас формата А4 и только вот порой налипает на кромку всякая муть... От этого кажется, что бумага не режется, а рвётся, рвётся некрасиво и вообще, лист не того формата. Но, если разобраться, нет ни кромки, ни листа. Есть кофе с коньяком и он сообщает некоторый уют.

Если перемотать этот тягучий документальный фильм вперёд, на сон Сары Коннор, или Письма Мёртвого Человека, может показаться, что я не ценил эту тишину. Этот уют. И это печальное золото.