Все империи кончают пошлейшим фарсом,
Как "солдат-генератор",
Сквозь зубы вертя педали.
И отнюдь не яблонями на Марсе,
А жетоном Бретшнейдера
С {любой} стороны медали.

Как прокрученный фарш
В хтонической мясорубке,
Безразличны оттенки их
Левых, правых.
И бравурный марш и голос из радиорубки,
Что звучит над извечной
И бессмысленной переправой.

Ну а коль переправа,
Коней менять не пристало.
Надорвавшись лафетом,
Ложится в песок кобыла.
И хотя она уже не увидит, как стало.
Но во взгляде навек застыло, как было.