Быть может съездить мне в Европу
И поискать иной судьбы,
Которая приводит к топу
И строит стильные гробы?

Но нет, довольно мне и этой,
С удобной шелковой петлей,
Которая зимой и летом,
Не богом делает, не тлёй,

А лишь собой... Немного вёсен
Но и не мало за кормой.
И год, который високосен
Не манит из дому домой.

И эта мысль подобна бритве,
Что прикорнула на груди...
А миг застыл в антимолитве.
Остановись. Не уходи.