еще сонет
Короткая и милая пора,
между черемухи цветеньем и сирени,
когда прошло безумье битв весенних,
и холода - уже позавчера.

Легко и пишется, и дышится с утра.
Вот море зелени без пыли и без тленья,
как образ мира до грехопаденья,
да миражом закатная игра.

Таким, вот, кратким, беспричинным счастьем,
наверно, время отражается зачатья,
когда душа пришла в земной наш край.

Все сходится – его в себе мы носим -
Шевчук и Пушкин воспевали осень,
Аз, многогрешный, - северный наш май.