Довелось мне когда-то летом жить в доме творчества писателей "Королищевичи" (это под Минском; нет-нет, никто в семье нашей писателем не был, просто так получилось, что несколько лет подряд мы туда ездили - это отдельная история).
И туда же на несколько дней приехали на сборы какие-то очень молодые спортсмены. Жили в отдельном домике, тренировались, а телевизор ходили смотреть в наш холл.
Смотрим. И тут заходит втрын пьяный крупного телосложения мужчина и в голос матом что-то произносит. Проходит, скрывается в своей комнате.
- Кто это был?- с какой-то робостью спрашивает меня один спортсмен.
- Поэт N,- честно отвечаю я.
- Кто?
- Поэт N.
Боюсь, литераторы перестали быть для него небожителями.
Хороший был человек этот N, и поэт хороший, но привязанность к зелью губила его и погубила...

А вспомнилось по прочтении этой заметки Сергея Чупринина