Серая пешка

12:39pm: Мне подали блюдо
И все-таки - я вот сейчас подумала - с поэтом непросто. Ну разговаривать там с ним - непросто ведь. Поди, называется, поговори.
Поэт заявляет: "Все эти ваши литературные круги - такая заливная рыба".
Это терпимо. Хотя наши да. Рыба. Неловко даже за наши-то.
Поэт утверждает: "К тебе приходит любовь, волшебно прообразуя вдохновение".
Тут уж, конечно, пугаешься. Но, скрепя сердце, пропускаешь мимо ушей.
Поэт говорит: "Я не поэт".
"О нет, - говорит поэт, - не поэт".
Вот после такого хочется сделать маленькую аккуратную сквозную дырочку в его черепе путем применения подручных орудий труда и средств производства.

5:38pm: Ну еще немного о самоопределении
С поэтом не такое простое дело. Писатель должен дождаться, пока другие назовут его писателем. Не может же он, не полный же он идиот, чтобы говорить: "Здравствуйте, я писатель".
(Здравствуйте, я грузин).
Но тут конечно опасность подстерегает из куста с роялем. Прочитал в интернете, что он писатель, и, бедный, поверил.

А с поэтом фигушки, не так. Поэт сам должен однажды сказать: я поэт. Ну не на каждой пьянке, знамо дело, но один раз наверное. А если ты не поэт, то чего все в рифму? Определись!..

7:59pm: Краска


На синем от неба окне – белая краска. Неаккуратно покрашено. Мазнули. И на стекле застыло. Отражается дерево, облако, двор. Во дворе мальчик на качелях. Мальчику лет пять. Он в шортах, рубашке, в гольфах и сандалиях. С силой отталкивается загорелой ногой от груды гравия, качели со ржавым скрипом лениво пишут дугу.