Весна пришла, как слесарь из запоя,
Издолбанный асфальт дерьмом покрылся,
Травой пропах разбитый шифонер,
Ацетиленовые пляшут искры,
Льёт грязный дождь, лишая крыс покоя,
И, миновав наш Вашингтонский парк,
Куда-то едешь ты за Чатэм-сквер.
Постой! -- я крикнул. -- Что-то я такое...
А что стоять? Не ясно ль всё и так?
Вотще грузил святой Антоний гречку:
Лишь с рыком пасти разевают львы --
Ежи бегут, забыв свою броню.
Ни мягких рук, ни буйной головы
К тебе не протянуть за эту речку
От сетки наших чёрных авеню.