| |
[Jan. 27th, 2020|12:11 pm] |
Родина Соловьиных Садов, какого-нибудь глухого
Заброшенного пути, который иногда ведет в другой мир,
А иногда на пустырь, где перевернутая пластмассовая корова
Задевает нижнее небо обломанными рогами.
Станция на пути в никуда, а кто недоволен,
Переучившись на другой язык, все-таки держит фоном
Внутри головы белое на белом, зеленое на зеленом,
Узколистный ковыль и сухостой твоих колоколен.
Да нет, кто ж полюбит забулдыг-алкашей и между ними бабку
Случайную, с сумками, просто не догнавшую поезд,
Когда впереди ночь, и так неуютно и зябко
Хлопает дверь, и разных дворняжек помесь
Воет снаружи, а внутри сидят на лавках коротких,
И неизвестно, что будет, когда закончится водка.
Но в жилах станций течет сорокоградусная вода,
Даже смерть и надежда не заглядывают сюда
Ночью -- только забрать что-нибудь, что не слишком живо,
И проходят быстро, и щурятся боязливо.
Если боги просят любви, они получают дрожь,
Слабость в коленях, заплетающийся язык
И собачью преданность -- что же с собак возьмешь,
Жаль, если нет овечки или козы.
Если они в таком виде, что уже ничего не просят,
То осколки стекла отражают верхнее небо,
Быть ли, не быть -- актер выбирает небыль,
Правильный выбор и невозможная осень. |
|
|
