| |
[Aug. 4th, 2020|12:49 am] |
Боги любят вечер, боги любят осень,
Когда поезд с обрыва катится все быстрей,
Живописцев-пейзажников вдрызг развозит
И рука культуртрегера тянется к кобуре.
Боги ценят в творении мимолетное,
Это то, что отличает их от людей,
Пусть он будет Одином или Вотаном,
Небольшая разница, свинец или молибден --
Он понимает все, кроме прозрачного
Крыла бабочки, когда она лежит на асфальте:
Ах, ну научите же его, давайте,
Что это значит, что жизнь истрачена,
Это интересно, но непонятно,
Запах свежей смерти щемящий и тонкий,
След от листопада, пестрые пятна,
Лунные прогулки на плоскодонке,
Выйди в шляпке и поведи плечом,
Позволь ветру целовать край твоего плаща,
Тот художник не видит тебя еще,
В красной краске кисточки полоща,
Не жалей ни бога, ни смертного
Живописца, пьяного акварелью,
Это все для тебя, как зеркало,
Ты прозрачна, как крылья времени. |
|
|
