| |
[Oct. 1st, 2020|04:03 am] |
Один провинциал
Шалил, кричал, мол, смерть, где твое жало,
Мол, я достану лезвие огня --
И доставал,
И смерть торжествовала
Недолго, волос ночи, локоть дня,
А дерево сочувствовало всем,
Но к смерти про себя питая слабость,
Оно взывало к дворнику, к завлабу,
Хоть осенью оно не в голосе,
Мол, я от смерти на волос, на локоть,
На штрих коры от лезвия огня,
Но все проходят мимо так жестоко,
За что они третируют меня,
Как бы в насмешку вынимая жало
По первому щелчку провинциала?
Провинциал -- хороший автомат,
Его работал честный оружейник,
А ты система сложная в движеньи,
Ты дерево, стреляешь невпопад,
В тебе теченье соков, пена дней,
А твой провинциал еще сложней,
И к сложности приложены амбиции,
Патронный строй в составе амуниции.
И дерево, задумавшись глубоко,
Все ниже корнем в землю уходя,
Находит ропот руд и холод ям,
Как в них ютится смерть голубоокая
И жизнь среди ее путей опасных,
Как девочка, так тянется к контрастам,
Отростком корня лезет напрямик
Туда, где разгорается конфликт
На лезвии огня, на языках земли,
На кольцах воздуха, кривых, как корабли,
Прошедшие, как рябь, по зеркалу воды,
Задевшие эфир, поднявшие волну --
Кардиограмму смотрит кардиолог
И видит в ней окраин резкие следы,
И тени рыб, приставшие ко дну,
И в пустоте злорадных лезвий всполох,
И жалобы на то, что не вернуть,
И, может быть, из Брамса что-нибудь. |
|
|
