| |
[Oct. 10th, 2020|05:47 am] |
Черепаха Тортила выводит свой пруд на орбиту,
Мокрый, с крупными пятнами суши, в форме геоида,
С кислородно-азотной неведомой пленкой какой-то,
Где-то в каменной памяти милая молодость скрыта.
Сколько было огня, сколько ярости, сколько терпения,
А теперь все равно, словно все это было не нужно,
Поросло астероидной пылью, бродячим репейником,
Разнотрубчатым кабелем и рукотворным оружием.
И как будто сквозь сон вспоминается странная встреча,
Очертания мутные словно всплывают из тины,
Деревянная штучка, игрушка или человечек,
Рвется ткань мирозданья, как будто холсты для картины,
Что он взял у нее? Эта музыка больше не строит,
Механизм разболтался, никак не сомкнутся орбиты,
И в кротовые норы чуть не угодила ногою,
Пробираясь сквозь память, где милая молодость скрыта.
То ли право на смерть, то ли личного "я" средоточье,
То ли ропот сверчка под ребром отсыревшей каморки,
То ли трех астероидов ороговевшие корки,
То ли длинное имя, которое стало короче. |
|
|
![[info]](http://lj.rossia.org/img/userinfo.gif){kind=small}